_





il'/Vw"W V ifV VVV WW"V »/ \/w û'wWtfi/VtftfVwVwtfvVVWVvwvW

■

Wâ; v V: ; ; ^





LES GLOIRES LITTÉRAIRES

EMILE VERHAEREN

Les Flamandes

AQUARELLES DE

HENRI CASSIERS

BRUXELLES AUX ÉDITIONS DU NORD

163, Boulevard Adolphe Max, 163 MCMXXVII

LES GLOIRES LITTÉRAIRES

Les Flamandes

ET

Les Bords de la Route

SUIVIS DE

POÈMES INÉDITS

PAR

EMILE VERHAEREN

AQUARELLES DE

HENRI CASSIERS

BRUXELLES AUX ÉDITIONS DU NORD

163, Boulevard Adolphe Max, 163 MCMXXVII

'Préface

t es flamandes de Oerhaeren sont l'objet des soins I attentifs d'un éditeur belge et reçoivent une parure de

_ luxe. C'est là un honneur qu'elles ont attendu bien

longtemps. Il est Vrai que Derhaeren lui-même, sans rejeter de sa magnifique gerbe poétique tant de Vers truculents, n'accordait plus, depuis longtemps, à son premier-né, qu'une tendresse où se mêlait beaucoup d'indulgence... Mais ne demandons pas aux écrivains de faire un choix dans leurs propres œuvres et de nous révéler les raisons de leurs préférences. A supposer qu'ils soient bons critiques, trop de circonstances de fait sont de nature à ébranler la sûreté de leurs jugements.

Wous pouvons aujourd'hui, tout en faisant l'inventaire de la production poétique de Derhaeren, déterminer, sans trop de risques d'erreur, les pages qui ont le plus de chances de subsister. Parmi elles, l'on mettra certainement, à une place d'honneur, de nombreux poèmes des Flamandes.

L'ouvrage parut en 1883. Il a conservé une étonnante frai-



cheur. Et pourtant, le poète des Heures du Soir avait subi les influences littéraires du moment : l'école naturaliste était à la belle période du succès. En Belgique, Camille Lemonnier Venait de publier Le Mort et Un Mâle.

<Jl{Cais c'est d'instinct que Uerhaeren est réaliste. Il se laisse emporter par sa fougue et sa prodigieuse exubérance.

On ne pourrait mieux définir la manière des Flamandes qu'en reprenant les termes dont Uerhaeren se servit, à l'époque où il débutait dans les lettres, pour caractériser les grands peintres de son pays : " Ce qui spécialise l'art flamand, bien plus que le sujet traité, bien plus que certaines couleurs et certains tons employés, c'est la manière solide, sanguine, profonde, large et grasse, de sentir. C'est la belle sensualité dans l'impres-sior. et dans le métier, c'est la pâte opulente, la vision saine et gonflée des choses, une sorte d'abondance et de trop plein, une profusion sensuelle et déversée dans l'œuvre entière".

ylssurément, Uerhaeren n'envisageait qu'un des pôles du tempérament flamand et négligeait alors le mysticisme, dont il imprégna les poèmes de son second recueil : Les Moines.

Ici, tout est paroxysme dans les sentiments : c'est une fresque puissante, où les scènes se succèdent riches de couleur, évoca-trices de débauches, de ripailles. La Flandre est célébrée, telle qu'elle apparaît dans les tableaux des grands peintres, de ces artistes qui

Campaient, gaillardement, leurs chevalets flamands Et faisaient des chefs-d'œuvre entre deux soûleries.

Comme les maîtres flamands, Oerhaeren a horreur de la mièvrerie, du raffinement :

Vos pinceaux ignoraient le fard, Les indécences, les malices Et les sous^entendus de vices Qui clignent de l'oeil dans notre art.

Et l'œuvre s'achève en un hymne exalté, lourd de sensualité :

Telles, avec vos corps d'un éclat éternel, Votre œil miroitant d'or, votre gorge fleurie, Nous vous magnifions, femmes de la patrie Qui concentrez en vous notre idéal charnel.

L'on est étonné de trouver dans Les Flamandes, au milieu de ces pages si puissantes, quelques sonnets peignant de calmes paysages, décrivant Les Greniers, Les Récoltes, Les Gran= ges et Les Vergers ... Mais il semble que lorsque le poète s'est ainsi soumis à des règles précises, a discipliné son inspiration, son sang lui monte à la tête, ses nerfs se crispent d'impatience; alors, avec une sorte de frénésie, à larges traits, il nous étale Les Truandailles, Les Amours Rouges.

Certes, le poète eût pu, sans aucun dommage pour l'œuvre, ne pas rechercher l'image la plus osée, le détail trop précis et parfois trivial, mais qu'importent ces quelques fautes de goût! 'Oerhaeren obéissait à son besoin de clamer sa force et de heurter des poings tout ce qui est préjugé ordinaire.

yJussi, quelle ne fut pas l'erreur de certains critiques qui prétendirent que Uerhaeren avait commencé par être essentiel-

lement objectif! Il n'avait certes pas encore rêvé d'exprimer les angoisses et les espoirs de ses contemporains. Il n'était pas encore, ainsi que l'a dénommé Mockel,"le poète héro'ique de l'énergie ". Mais s'il ne s'abandonne pas à la pitié, s'il est fermé à toute préoccupation sociale, il laisse éclater sa fougue et manifeste toute sa joie de vivre. Il proclamait alors : "l'Art ne doit pas viser à apitoyer, mais à enthousiasmer" et marquait son profond dédain de ce qu'il appelait "le démocratisme artistique".

différentes périodes de sa vie, Oerhaeren revint vers son pays, décrivit les paysans, peignit les campagnes et célébra l'art des Flandres. Pour nous, jamais, il ne le fit plus magnifiquement que dans Les Flamandes.

Jlvec Toute la Flandre, le tableau est autre, la manière toute différente. Oerhaeren voulait expliquer son amour tenace et profond pour ce sol que domine l'Escaut. Bien souvent il a dû dominer son lyrisme et s'appliquer à des descriptions exactes et minutieuses. Nous aimons mieux la flamme incendiaire des Flamandes. Comme au sortir de Toute la Flandre, on accueille avec joie, ces poèmes puissants et colorés, comme on en supporte allègrement les exagérations et les erreurs!

Lorsque Les Flamandes parurent, de graves critiques, incapables de rien comprendre aux efforts et aux ambitions des écrivains de La Jeune Belgique, accablèrent "Oerhaeren de leurs sarcasmes. L'un d'eux osa écrire qu'il avait percé comme un abcès dans la littérature!

éMiais les vrais artistes, immédiatement acclamèrent "Oerhaeren. Albert Giraud déclara :" C'est Jordaens poète"et

dans une évocation pleine de verve et de fantaisie, il ajoutait : "J'espère que Les Flamandes seront applaudies avec véhémence. Déjà les vieux maîtres flamands, à cette table croulant de rouges viandes où le poète les a vus trôner, s'entretiennent de lui. Jordaens approuve de la tête ses Truandailles, Teniers ses Paysans, Dusart / 'Abreuvoir ; Brakenburgh se lève titubant pour dresser un couvert; Steen, la trogne hilare, s'érige comme à l'arrivée d'un nouveau mangeur, et les immortelles gouges, descendues de leurs cadres, Versant au cristal des coupes un vin de soleil, encerclent un grand fauteuil rose cloué d'or, qui attend. "

Aujourd'hui, Les Flamandes apparaissent plus jeunes et plus brillantes que jamais, parées, grâce au zèle d'un éditeur avisé, de nouveaux et riches atours.

René GOLSTEIN.

.'WV\Î\« A A A,A A A A l\





LES FLAMANDES

1883

J1 Léon Cladel

LES VIEUX MAITRES

Dans les bouges fumeux où pendent des jambons, Des boudins bruns, des chandelles et des vessies, Des grappes de perdrix, des grappes de dindons, D'énormes chapelets de volailles farcies Tachant de leur chair rose un coin du plafond noir. En cercle, autour des mets entassés sur la table, Qui saignent, la fourchette au flanc dans un tranchoir, Tous ceux que pesamment la goinfrerie attable, Craesbeke, Brakenburgh, Teniers, Dusart, Brauwer, Avec Steen, le plus gros, le plus ivrogne, au centre, Sont réunis, menton gluant, gilet ouvert, De rires plein la bouche et de lard plein le ventre. Leurs commères, corps lourds dont se bombent les chairs Dans la nette blancheur des linges du corsage, Leur versent, à jets longs, de superbes vins clairs, Qu'un rai d'or du soleil égratigne au passage,

■

I

Avant d'incendier les panses des chaudrons.

Elles, ces folles, sont reines dans les godailles

Que leurs amants goulus d'amours et de jurons,

Mènent comme au beau temps des vieilles truandailles,

Tempes en eau, regards en feu, langue dehors,

Avec de grands hoquets, scandant les chansons grasses,

Des poings brandis soudain, des luttes corps à corps

Et des coups assénés à broyer leurs carcasses,

Tandis qu'elles, le sang toujours à fleur de peau,

La bouche ouverte aux chants, le gosier aux rasades,

Après des sauts de danse à fendre le carreau,

Des chocs de corps, des heurts de chair et des bourrades,

Des lèchements subis dans un embrassement,

Toutes moites d'ardeurs, tombent dépoitraillées.

Une odeur de mangeaille au lard, violemment,

Sort des mets découverts ; de large écuellées

De jus fumants et gras, où trempent des rôtis,

Passant et repassant sous le nez des convives,

Excitent, d'heure en heure, à neuf, leurs appétits.

Dans la cuisine, on fait en hâte les lessives

De plats vidés et noirs qu'on rapporte chargés.

Le sel brille; les saucières collent aux nappes;

Les dressoirs sont remplis et les celliers gorgés.

Au-dessus des poêlons où cuisent ces agapes

Pendent à des crochets paniers, passoires, grils,

Casseroles, bougeoirs, briquets, cruches, gamelles; Dans un coin, deux magots exhibent leur nombrils Et trônent, verre en main, sur deux tonnes jumelles; Et partout, à chaque angle ou relief, ici, là, Aux verrous d'une porte, aux cuivres d'une armoire, Au pilon des mortiers, aux hanaps de gala, Sur le mur, à travers les trous de l'écumoire, Partout, à droite, à gauche, au hasard des reflets, Scintillent des clartés, des gouttes de lumière, Dont l'énorme foyer — où trois rangs de poulets Rôtissent embrochés sur l'ardente litière — Asperge, avec le feu qui rougit le festin, Le décor monstrueux de ces grasses kermesses.

Nuits, jours, de l'aube au soir et du soir au matin, Eux, les maîtres, ils les donnent aux ivrognesses. La farce épaisse et large en rires, c'est la leur : Elle se trousse là, grosse, cynique, obscène, Regards flambants, corsage ouvert, la gorge en fleur, La gaîté secouant les plis de sa bedaine. Les uns, Brauwer et Steen, se coiffent de paniers, Brakenburgh cymbalise avec deux grands couvercles, D'autres râclent des grils avec les tisonniers, Affolés et hurlants, tous soûls, dansant en cercles Autour des ivres=morts, qui roulent pieds en l'air.

Les plus vieux sont encor les plus ardents à boire, Les plus lents à tomber, les plus goulus de chair, Ils grattent la marmite et sucent la bouilloire, Jamais repus, jamais gavés, toujours vidant; Leur nez luit de lécher le fond des casseroles; D'autres encor font rendre un son rauque et mordant Au crincrin, où l'archet s'épuise en cabrioles. On vomit dans les coins; des enfants gros et sains Demandent à téter avant qu'on les endorme, Et les mères, debout, suant entre les seins, Bourrent leur nourisson de leur téton énorme. Tout gloutonne à crever, hommes, femmes, petits; Un chien s'empiffre à droite, un chat mastique à gauche; C'est un déchaînement d'instincts et d'appétits, De fureurs d'estomac, de ventre et de débauche : Explosion de vie, où ces maîtres gourmands, Trop vrais pour s'affadir dans les afféteries, Campaient, gaillardement, leurs chevalets flamands Et faisaient des chefs=d'œuvre entre deux soûleries.

Le pacage, de sa flore lourde et charnelle, Encadre la dormeuse à souhait : comme en lui, La pesante lenteur des bœufs s'incarne en elle Et leur paix lourde en son œil luit.

La force, bossuant de nœuds le tronc des chênes, Avec le sang éclate en son corps tout entier : Ses cheveux sont plus blonds que l'orge dans les plaines Et les sables dans le sentier.

Ses mains sont de rougeur crue et rêche; la sève Qui roule, à flots de feu, dans ses membres hâlés, Bat sa gorge, la gonfle, et, lente, la soulève Comme les vents lèvent les blés.

Midi, d'un baiser d'or, la surprend sous les saules, Et toujours le sommeil s'alourdit sur ses yeux, Tandis que des rameaux flottent sur ses épaules Et se mêlent à ses cheveux.

ART FLAMAND

I

Art flamand, tu les connus, toi, Et tu les aimas bien, les gouges Au torse épais, aux tétons rouges; Tes plus fiers chefs«d'œuvre en font foi.

Que tu peignes reines, déesses, Ou nymphes, émergeant des flots, Par troupes, en roses îlots, Ou sirènes enchanteresses,

Ou Pomones aux contours pleins, Symbolisant les saisons belles, Grand art des maîtres, ce sont elles, Ce sont les gouges que tu peins.



Et pour les créer, grasses, nues, Toutes charnelles, ton pinceau Faisait rougeoyer sous leur peau Un feu de couleurs inconnues.

Elles flamboyaient de tons clairs, Fières, et soulevant leurs voiles; Et leurs poitrines sur tes toiles Formaient de gros bouquets de chairs.

Les Sylvains rôdaient autour d'elles, Ils se roulaient, suant d'amour, Dans les broussailles d'alentour Et les fourrés pleins de bruits d'ailes.

Ils amusaient par leur laideur; Leurs yeux, points ignés trouant l'ombre, Illuminaient, dans un coin sombre Leurs sourires, gras d'impudeur.

Ces chiens en rut cherchaient des lices; Elles, du moins pour le moment, Se défendaient, frileusement, En resserrant soudain leurs cuisses.



Et telles, plus folles encor, Arrondissant leurs hanches nues, Et leurs belles croupes charnues, Où cascadaient leurs cheveux d'or,

Les invitaient aux assauts rudes, Les excitaient à tout oser, Bien que pour le premier baiser Ces ardentes fissent les prudes.

II

Vous conceviez, maîtres vantés, Avec de larges opulences, Avec de rouges violences, Les corps charnus de vos beautés.

Les femmes pâles et moroses Ne miraient pas dans vos tableaux, Comme la lune au fond des eaux, Leurs langueurs et leurs chloroses.

Vos pinceaux ignoraient le fard, Les indécences, les malices Et les sous*entendus de vices, Qui clignent de l'œil dans notre art.



i' «

I

I i

si

i/'l

» i

«

f? il if

I

Et les Vénus de colportage, Les rideaux à demi tirés, Les seins voilés, mais éclairés, Dans l'angle d'un décolletage,

Les sujets vifs, les sujets mous, Les Cythères des bergeries, Les pâmoisons, les hystéries, L'alcôve. — Vos femmes à vous,

Dans la splendeur des paysages, Et des palais, lambrissés d'or, Dans la pourpre et dans le décor Somptueux des anciens âges,

Vos femmes suaient la santé, Rouge de sang, blanche de graisse; Elles menaient les ruts en laisse Avec des airs de royauté.

LES PLAINES

Autour du plus petit village où le clocher,

Aigretté d'un coq d'or et reluisant d'ardoises,

Grandit, sur des maisons hautes de quelques toises,

Auprès du bourg pêcheur et du bourg maraîcher,

Ici, où les talus barrent soudain la vue,

Là*bas, où des bœufs noirs beuglent dans les terreaux,

Où des charges de foin passent par tombereaux,

Et puis encor, plus loin où la voile entrevue,

Toute rouge, sur fond diaphane et vermeil,

Fait devenir les flots, la chanson matinière

Des marins qui s'en vont au large, et la rivière

Que sabrent les rayons lamés d'or du soleil,

Partout, soit champs de lins, partout, soit champs d'aveines,

Coin de seigle, carré de trèfle, angle de pré,

Partout, jusqu'au delà de l'horizon pourpré,

La verte immensité des plaines et des plaines!

;

I

Sous les premiers ciels bleus du printemps, au soleil, Dans la chaleur dorée à neuf, elles tressaillent, — Landes grises encore et lentes au réveil, — Et ne se doutent pas que les sèves travaillent, Tellement le sol tarde à secouer l'hiver. Même, quand les vergers dressent les houppes blanches De leurs pommiers, que la feuille, papillon vert, S'est attachée et bat de l'aile au long des branches, Quelques terreaux encor boudent compacts et nus. L'eau des fossés déborde et les terres sont sales, L'orée et le sentier boueux, les bois chenus, Bien que Mars ait craché ses poumons en rafales. Pourtant l'on voit déjà des groupes de fermiers, Avec leurs lourds chevaux, lustrés de blancheurs crues, Dans les champs divisés par cases de damiers, Couper le sol massif au tranchant des charrues. Déjà l'on sème. Un grand vieillard, qui va rêvant, Semoir autour des reins, jette à pleines poignées Les graines d'or, qu'abat un brusque coup de vent. Les sillons sont à point; les bêches alignées Reluisent d'un feu blanc sous les coups de soleil, Et Mai paraît, — le mois des fleurs aromatiques, —

Et servantes et gars, en rustique appareil, Habits usés, bras nus, sabots au bout des piques, Vont de l'aurore au soir fatiguer les labours. Voici : les champs sont pleins; les fermes délaissées, On en remet la garde aux chiens veilleurs des cours; La glèbe, avec des mains calleuses, convulsées, Avec fièvre, avec joie, avec acharnement, La glèbe, pieds par pieds, coin par coin, est conquise; Partout la lutté et la sueur, le groupement Des efforts inclinés sur la moisson promise : Femmes sarclant le lin, hommes tassant l'engrais, Chevaux traînant la herse à travers les cultures, Tandis que tout autour, sous le ciel pâle et frais, Les trèfles verts, les foins en fleur, les emblavures, Les taillis, que l'on voit bondir sous le vent clair, Les jardins, les enclos, les herbes, les fleurettes, Roulent leur bonne odeur excitante dans l'air Où chante, ailes au vent, un millier d'alouettes.

II

Sous les éclats cuivrés et flambants du soleil Languit la frondaison des chênes; sur les routes Un sable jaune et fin cuit dans un lourd sommeil; Au ras des fossés verts les mousses sèchent toutes.

Alors par au-dessus des champs, un large vent, Un vent du Sud, traînant, voluptueux, opresse, Avec le va-et-vient de son souffle énervant, La campagne vautrée en sa molle paresse.

Un tressaillement d'or court au ras des moissons, La terre sent l'assaut du rut monter en elle, Son sol générateur vibrer de longs frissons, Et son ventre brûler de chaleur éternelle.

De partout sort le flot des germes fécondants, Condencés en nuage épaissi de poussières Et qui descend baigner d'amour les blés ardents. On croirait voir fumer de géantes braisières,

Des débris d'incendie encor chauds. Chaque arpent, — Chaque tige entr'ouverte est entourée et prise, — Des vibrions en font l'assaut, éperdument, Et l'union se fait en des moiteurs de brise.

III

La Flandre — au coup de col de ses gros chevaux roux, Bavochant de l'écume au branle de leur tête Et pieds gluants — traînait son vieux travail de bête Par à travers les blocs de ses sourds terreaux mous.

Voici les nuits longues, les jours blafards, Novembre emplit d'hiver l'immense plaine morne Où tout est boue et pluie et se fond en brouillards, Où nuit et jour, matin et soir, l'ouragan corne.

C'étaient, à l'angle clair d'un bois et d'un marais, Des gars cassant la terre, avec de grandes bêches; On entendait leurs corps gémir d'ahans revêches Et, d'un rythme visqueux, tomber des tas d'engrais.

Plus loin, les servantes se démenaient par groupes, En mouchoirs roux, en sabots noirs, en jupons bleus; Et se baissaient*elles : leurs reins, pliés en deux, Faisaient surgir du sol, monstrueuses, leurs croupes.

Et tout au loin, l'Escaut poussait son flot vermeil Par au delà des prés et des digues masquantes, Et les bateaux cinglaient, toutes voiles claquantes, Leur proue et leurs sabords souffletés de soleil.

De la graisse d'humus et de labour, fondue, Coulait dans le vent d'or d'automne — et lentement Toute la plaine enflait sous ce débordement De vie éparse aux quatre coins de l'étendue.

Villages et hameaux geignent au vent du Nord; L'humidité flétrit les murs de plaques vertes; La neige tombe et pèse et lourdement s'endort Sur les chaumes groupant entre eux leurs dos inertes.

Le fleuve, à clapotis rudes, fouette son bord. Dans les bouleaux, plantés en rangée équivoque Sur les digues, un nid d'oiseau ballotte encor, Un seul — et lentement la bise l'effiloque.

Des bruits lointains et sourds sortent des horizons Comme des grondements venus du bout des mondes, Ils passent, tristes vents des funèbres saisons, Et sonnent le néant dans leurs notes profondes.

La terre geint et crie à les subir, les bois Ont des plaintes d'enfant, des râles et des rages, A se sentir pliés et domptés sous leur poids, Dans un cassement sec et brutal de branchages.

Ils s'acharnent au ras des champs planes et mous, Cinglant les nudités scrofuleuses des terres, La végétation pourrie — et leur remous Abat sur les chemins les ormes solitaires.

Et dans la plaine vide, on ne rencontre plus Que, sur les chemins noirs, de poussifs attelages, Que des voleurs le soir, le matin, des perclus Se traînant mendier de hameaux en villages,

Que de maigres troupeaux, rentrant par bataillons Sous les soufflets du vent, avec des voix bêlantes, Que d'énormes corbeaux planants, aux ailes lentes Qu'ils agitent dans l'air ainsi que des haillons.

KATO

Après avoir lavé les puissants mufles roux De ses vaches, curé l'égout et la litière, Troussé son jupon lâche à hauteur des genoux, Ouvert, au jour levant, une porte à chatière,

Kato, la grasse enfant, la pataude, s'assied, Un grand mouchoir usé lui recouvrant la nuque, Sur le vieil escabeau qui ne tient que d'un pied, Dans l'ombre dense, où luit encore un noctiluque.

Le tablier de cuir rugueux sert de cuissart; Les pieds sont nus dans les sabots. Voici sa pose : Le seau dans le giron, les jambes en écart, Les cinq doigts grapilleurs étirant le pis rose.

C'est sa besogne à l'aube, au soir, au cœur du jour, De venir traire et bousculer gaiement ses bêtes, En songeant d'un œil vague aux bombances d'amour, Aux baisers de son gars dans les charnelles fêtes,

De son gars, le meunier, un gros rustaud râblé, Avec des blocs de chair bossuant sa carcasse, Qui la guette au moulin, tout en veillant au blé, Et la bourre de baisers gras, dès qu'elle passe.

Mais son étable avec ses vaches la retient; Elles sont là, dix, vingt, trente, lourdes de graisse, Leur croupe se haussant dans un raide maintien, Leur longue queue, au ras des flancs, ballant à l'aise.

Propres? Rien ne luit tant que le poil de leur peau; Fortes? Leur cuisse énorme est de muscles gonflée; Leur grand souffle, dans l'auge emplie, ameute l'eau, Leur coup de corne enfonce une cloison, d'emblée.

Elles mâchonnent tout d'un appétit goulu : Glands, carottes, navets, trèfles, sainfoins, farines, Le col allongé droit et le mufle velu, Avec des ronflements satisfaits de narines,

L'écurie est construite à plein torchis. Le toit, Très vieux, très lourd, couvert de chaume et de ramées, Sur sa charpente haute étrangement s'asseoit Et jusqu'aux murs étend ses ailes déplumées.

Les lucarnes du fond permettent au soleil De briller à travers leurs toiles d'araignées, Et, le soir, de frapper d'un cinglement vermeil Les marbres blancs et roux des croupes alignées.

Mais, au dedans s'attise une chaleur de four Qui monte des brassins, des ventres et des couches De bouse mise en tas, pendant que tout autour Bourdonne l'essaim noir et sonore des mouches.

Et c'est là qu'elle vit, la pataude, bien loin Du curé qui sermonne et du fermier qui rage, Qu'elle a son coin d'amour dans le grenier à foin, Où son garçon meunier la roule et la saccage

Avec des coups de dents donnés vers le panier Où Kato fait tomber les raves qu'elle ébarbe, Avec des regards doux fixés sur le grenier Où le foin, par les trous, laisse flotter sa barbe.

Quand l'étable profonde est close prudemment, Que la nuit autour d'eux répand sa somnolence, Qu'on n'entend rien, sinon le lourd mâchonnement D'une bête éveillée au fond du grand silence.

LA FERME

A voir la ferme au loin monter avec ses toits, Avec ses colombiers et ses meules en dômes Et ses greniers coiffés de tuiles et de chaumes, Avec ses murs carrés, avec ses pignons droits,

A voir la ferme au loin monter dans les verdures, Reluire et s'étaler dans la splendeur des mais, Quand l'été la chauffait de ses feux rallumés Et que le vent chantait dans les jeunes ramures;

Si grande semblait=elle, avec ses rangs de fours, Ses granges, ses hangars, ses étables, ses cours, Ses poternes de vieux clous noirs bariolées,

Son verger luisant d'herbes et grand comme un chantier, Sa masse se carrant au bout de trois allées, Qu'on eût dit un hameau tassé là, tout entier.

L'ENCLOS

Quatre fossés couraient autour de l'enclos. Or, Quand le soleil de mai, brûlant l'air de ses flammes, Sabrait leur eau dormante avec toutes ses lames, La ferme s'allumait d'un encadrement d'or.

Ils s'étendaient, plaqués au bord de mousse verte Et de lourds nénuphars étoilant le flot noir. Les grenouilles venaient y coasser, le soir, L'œil large ouvert, le dos enflé, le corps inerte.

Des canards pavoisés y nageaient fiers et lents,

Des canards bleus, verts, gris, pourpres, des canards blancs,

Des canards clairs et blancs, avec un grand bec jaune;

Ils y plongeaient leur aile et leur ventre lustré, Et les pattes battant les eaux, le col doré, Cassaient rageusement des iris longs d'une aune.

DIMANCHE MATIN

Oh! les éveils des bourgades, sous l'or des branches, Où courent la lumière et l'ombre — et les roseaux Et les aiguilles d'or des insectes et des eaux Et les barres des ponts de bois et leurs croix blanches.

Et le pré plein de fleurs et l'écurie en planches Et le bousculement des baquets et des seaux Autour de la mangeoire, où grouillent les pourceaux Et la servante, avec du cru soleil aux manches.

Ces nets éveils dans les matins! — Des mantelets, Des bonnets blancs et des sarreaux, par troupelets, Gagnaient le bourg et son clocher couleur de craie.

Pommes et bigarreaux! Et, par dessus la haie, Luisaient les beaux fruits mûrs, et, dans le verger clair, Brusque, comme un sursaut, claquait du linge en l'air.

LES GRANGES

S'élargissaient, là*bas, les granges recouvertes, Aux murs, d'épais crépis et de blancs badigeons, Au faîte, d'un manteau de pailles et de joncs Où mordaient par endroits les dents des mousses vertes.

De vieux ceps tortueux les ascendaient, alertes. Parfois, s'y reposait un long vol de pigeons Et deux meules flanquaient, ainsi que deux donjons, Les portes qui bâillaient sur les champs, large*ouvertes.

Et par elles sortait le ronron des moulins

Rompu par les fléaux frappant l'aire à coups pleins,

Comme un pas de soldats qu'un tambour accompagne;

On eût dit que le cœur de la ferme battait, Dans ce bruit régulier qui baissait et montait, Et le soir, comme un chant endormait la campagne.

Les bourgeons, sous l'éclat de la jeune chaleur, Pointillaient les rameaux de gluantes dragées, Les abeilles volaient de miel futur chargées, Les vaches, le pis lourd, vaguaient dans l'herbe en fleur.

LES VERGERS

Abris du moineau preste et du merle siffleur, Les arbres, vieux, moussus, les branches étagées, Baignaient dans le soleil d'avril, sur vingt rangées, Leur vigueur élargie en toute son ampleur.

Les pommiers au matin se couvraient de buées Qui séchaient lentement ainsi que des suées. Midi pénétrait l'air de longs accablements.

Le soir quand le soleil flambait dans les nuages, On croyait, à le voir cribler d'or les branchages, Qu'un grand feu crépitait dans un tas de sarments.

L'ABREUVOIR

En un creux de terrain, aussi profond qu'un antre,

Les étangs s'étalaient, dans leur sommeil moiré

Et servaient d'abreuvoir au bétail bigarré,

Qui s'y baignait le corps dans l'eau jusqu'à mi=ventre.

y

Les troupeaux descendaient par des chemins penchants. Vaches à pas très lents, chevaux menés à l'amble, Et les bœufs noirs et roux qui souvent, tous ensemble, Beuglaient, le cou tendu, vers les soleils couchants.

Tout s'anéantissait dans la mort coutumière, Dans la chute du jour : couleurs, parfums, lumière, Embrasements de flots et splendeurs d'horizons;

Des brouillards s'étendaient en linceuls aux moissons, Des routes s'enfonçaient dans le soir — infinies, Et les grands bœufs semblaient râler ces agonies.

LE LAIT

Dans la cave très basse et très étroite, auprès Du soupirail prenant le jour au nord, les jarres Laissaient se refroidir le lait en blanches mares, Dans les rouges rondeurs de leurs ventres de grès.

On eût dit, à les voir dormir dans un coin sombre, D'énormes nénuphars s'ouvrant sur les flots lents, Ou des mets protégés par des couvercles blancs Qu'on réservait pour un repas d'anges, dans l'ombre.

Sur double rang étaient couchés les gros tonneaux. Et les grands plats portant jambons et jambonneaux, Et les boudins crevant leur peau, couleur de cierge,

Et les flans bruns, avec du sucre au long des bords, Poussaient à des fureurs de ventres et de corps ... — Mais en face le lait restait froid, restait vierge.

LES GUEUX

La misère collant ses loques sur leur dos, Aux jours d'automne, un tas de gueux, sortis des bouges, Rôdaient de bourg en bourg, par les champs au repos; A l'horizon montait un rang de hêtres rouges.

Dans les plaines, où plus ne s'entendait un chant, Où les neiges allaient verser leurs avalanches, Seules encor, dans l'ombre et le deuil s'épanchant, Quatre ailes de moulin tournaient grandes et blanches.

Les gueux vaguaient, les pieds calleux, le sac au dos, Fouillant fossés, fouillant fumiers, fouillant enclos, Dévalant vers la ferme et réclamant pâture.

Puis reprenaient en chiens pouilleux, à l'aventure, Leur course interminable à travers prés et bois, Avec des jurements et des signes de croix.

Des porcs roses et gras, les mâles, les femelles, Remplissaient le verger de leurs grognements sourds, Et couraient par les champs, les fumiers et les cours, Dans le ballotement laiteux de leurs mamelles.

Près du purin barré des lames du soleil, Les pattes s'enfonçant en plein dans la gadoue, Ils reniflaient l'urine et fouillaient dans la boue, Et leur peau frémissait sous son lustre vermeil.

Mais novembre approchant, on les tuait. Leur ventre

Trop lourd, frôlait le sol de ses tétins. Leurs cous,

Leurs yeux, leurs groins n'étaient que graisse lourde; d'entre

Leurs fesses, on eût dit qu'il coulait du saindoux ; On leur raclait les pieds; on leur brûlait les soies Et leurs bûchers de mort faisaient des feux de joies.

LES PORCS

CUISSON DU PAIN

Les servantes faisaient le pain pour les dimanches, Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain, Le front courbé, le coude en pointe hors des manches, La sueur les mouillant et coulant au pétrin.

Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hâte, Leur gorge remuait dans les corsages pleins, Leurs poings enfarinés pataugeaient dans la pâte Et la moulaient en ronds comme la chair des seins.

Une chaleur montait: les braises étaient rouges. Et deux par deux, du bout d'une planche, les gouges, Sous les dômes des fours engouffraient les pains mous.

Mais les flammes soudainement, s'ouvrant passage, Comme une meute énorme et chaude de chiens roux, Sautaient en rugissant leur mordre le visage.

LA GRANDE CHAMBRE

Et voici quelle était la chambre hospitalière Où l'étranger trouvait bon gîte et réconfort, Où les fils étaient nés, où l'aïeul était mort, Où l'on avait tassé ce grand corps dans sa bière.

Aux kermesses, aux jours de foire et de décor, La ferme y célébrait la fête coutumière Et jadis, quand vivait encore la fermière, Elle y trônait au centre avec son collier d'or.

Les murs étaient crépis; deux massives armoires Etalaient, dans les coins, leur bois zébré de moires. Au fond, un christ en plâtre expirait sous un dais,

Le front troué, les yeux ouverts sur les ivresses ; Et le parfum des lards et la senteur des graisses Montaient vers son cœur nu, comme un encens mauvais.

LA CUISINE

Le seuil de la cuisine était vieux et fendu. Le foyer y brillait comme une rouge flaque, Et ses flammes, mordant incessamment la plaque, Y rongeaient un sujet obscène en fer fondu.

Le feu s'éjouissait sous le manteau tendu Sur lui, comme l'auvent par dessus la baraque, Dont les clairs bibelots en bois, en cuivre, en laque, Crépitaient moins aux yeux que le brasier tordu.

Les rayons s'échappaient comme un jet d'émeraudes, Et, ci et là, partout donnaient des chiquenaudes De clarté vive aux brocs de verre, aux plats d'émail.

A voir sur tout relief tomber des étincelles, On eût dit — tant le feu s'émiettait par parcelles — Qu'on vannait du soleil à travers un vitrail.

LES GRENIERS

Sous le manteau des toits s'étalaient les greniers, Larges, profonds, avec de géantes lignées De traverses en croix et de lourds madriers, D'où pendaient à des fils un peuple d'araignées.

Les récoltes d'été s'y trouvaient allignées; Le seigle et le froment par sacs et par paniers; Et les orges et les avoines rencognées Pesaient sur les planchers en monceaux réguliers.

Un silence profond et lourd, telle une mare, S'étendait sur les grains que coupait de sa barre Faite de pourpre et d'or le soleil de juillet.

Les petites souris toutes se tenaient coites,

Les museaux enfoncés dans leurs niches étroites,

Tandis que sur un van le grand chat blanc veillait.

LES ESPALIERS

D'énormes espaliers tendaient des rameaux longs, Où les fruits allumaient leur chair et leur pléthore, Pareils, dans la verdure, à ces rouges ballons Qu'on voit flamber les nuits de kermesse sonore.

Pendant vingt ans, malgré l'hiver et ses grêlons, Malgré les gels du soir, les givres de l'aurore, Ils s'étaient accrochés aux fentes des moellons, Pour monter jusqu'au toit, monter, monter encore.

Maintenant ils couvraient de leur faste les murs, Et sur les pignons hauts et clairs, poires et pommes, Bombaient, superbement, des seins pourprés et mûrs.

Les troncs géants, crevés partout, suaient des gommes; Les racines plongeaient, jusqu'aux prochains ruisseaux, Et les feuilles luisaient, comme des vols d'oiseaux.

EN HIVER

Le sol trempé se gerce aux froidures premières, La neige blanche essaime au loin ses duvets blancs, Et met, au bord des toits et des chaumes branlants, Des coussinets de laine irisés de lumières.

Passent dans les champs nus les plaintes coutumières, A travers le désert des silences dolents, Où de grands corbeaux lourds abattent leurs vols lents Et s'en viennent de faim rôder, près des chaumières.

Mais depuis que le ciel de gris s'était couvert, Dans la ferme riait une gaieté d'hiver, On s'assemblait en rond autour du foyer rouge,

Et l'amour s'éveillait, le soir, de gars à gouge,

Au bouillonnement gras et siffleur du brassin,

Qui grouillait, comme un ventre, en son chaudron d'airain.

TRUANDAILLES

Dites! jadis, ripaillait*on Dans les bouges et dans les fermes. Les gars avaient les reins plus fermes, Et les garces plus beau téton.

Alors, en de longues tablées, Autour des mets grossiers, mais bons, Autour des lards et des jambons, Et des mangeailles rassemblées,

De grands buveurs compacts et forts Riaient, chantaient, gueulaient à boire. Bâfraient à casser leur mâchoire, Hurlaient à réveiller les morts.



Chacun avait là deux brasiers, Deux yeux allumés, deux prunelles, Bûchers de voluptés charnelles, Où rôtir des amours entiers.

Deux seins tout frais, tout ronds, tout rouges, Frais et clairs à mordre dedans, A les marquer d'un coup de dents; Deux seins appétissants de gouges,

Bombant le haut des tabliers, Et ressemblant aux pommes mûres, Qu'on voit grossir dans les ramures Gigantesques des espaliers.

Toutes ces garces en folie Sablaient aussi des brocs de vin, Et comme leurs gars, ventre plein, Menton poissé, jupe salie,

Chacun avait, à droite, à gauche, Chair de femelle à savourer, Chair grasse, prête à se cabrer En des ruades de débauche.

I:!>l!hl}h!)':frr:r:lil:!:l>r.rir,l!l!!)!:l:l!l!l!n):r!):rj:l./!r.r.l:!:.h!!!. I.l.l. ' ' ! y

Râlaient en proie au rut fiévreux Dans un emmêlement farouche, Criaient, juraient à pleine bouche, Et pour leurs mâles amoureux

Se battaient, tombaient pèlesmêle, Parmi les tables, dans les coins, Ruaient des pieds, tapaient des poings, Roulaient dans une ivresse telle,

Qu'on eût dit entendre le bruit D'une lutte à mort dans les bermes, Et que les chiens veilleurs des fermes Pleuraient d'effroi toute la nuit.







I

I



'l II





f !

LA VACHE

Dès cinq heures, sitôt que l'aurore fit tache Sur l'enténébrement nocturne, piqué d'or Un gars traça des croix sur le front de la vache, Et, le licol fixé, la mena vers la mort.

Tout en haut des clochers sonnaient les réveillées; Les champs riaient, malgré les brouillards étendus Sur la campagne, ainsi que des laines mouillées, Et les froids, qui la nuit étaient redescendus.

Des valets lourds et mous à leurs travaux revêches, Allaient, bâillant encor, muets, presque dolents, Sur leur énorme dos luisait l'acier des bêches, Plaquant le jour brumeux et gris, de miroirs blancs.

Les poternes s'ouvraient partout, au long des routes, Avec des grincements de clefs et de verrous. Et les bêtes de clos à clos s'appelaient toutes, Et la vache passait très lente et beuglait doux.

Enfin par un dernier détour de sente verte, On parvient au village assis sur un plateau : La boucherie est là, tout en haut, large ouverte, Dans un encadrement formé d'herbes et d'eau.

La vache brusquement s'arrête au seuil du porche. Tout est rouge autour d'elle et fumant; sur le sol Lamentable et visqueux, un taureau qu'on écorche Et dont coule le sang par un trou fait au col.

Des moutons appendus au mur, têtes fendues, Des porcs, gisant sur la paille, moignons en l'air, Un veau noir sur un tas d'entrailles répandues, Avec le coutelas profond fouillant la chair,

Et plus loin, au delà de ces visions rouges, Ce sont des coins verdis de blé qu'elle entrevoit, Où des bœufs laboureurs, que bâtonnent des gouge Entaillent le terreau gluant d'un sillon droit.

Et voici que se fait la lumière complète, Le creusement profond des lointains horizons, Le grand jour triomphal et doré, qui projette Ses flammes d'incendie au ras des floraisons,

Qui baigne les champs gras d'une sueur fumante, Les pénètre, à plein feu, de ses rayons mordants, Les brûle de baisers d'amour, comme une amante, Et leur gonfle le sein de germes fécondants.

La vache voit bleuir le grand ciel qui surplombe L'embrasement du sol où luit l'Escaut vermeil, Lorsqu'un coup de maillet l'étourdit; — elle tombe, Mais son dernier regard s'est rempli de soleil.

LES PAYSANS

Ces hommes de labour, que Greuze affadissait Dans les molles couleurs de paysanneries, Si proprets dans leur mise et si roses, que c'est Motif gai de les voir, parmi les sucreries D'un salon Louis=Quinze, animer des pastels, Les voici noirs, grossiers, bestiaux — ils sont tels.

Entre eux, ils sont parqués par villages; en somme, Les gens des bourgs voisins sont déjà l'étranger, L'intrus qu'on doit haïr, l'ennemi fatal, l'homme Qu'il faut tromper, qu'il faut leurrer, qu'il faut gruger La Patrie? Allons donc! Qui d'entre eux croit en elle Elle leur prend des gars pour les armer soldats, Elle ne leur est point la terre maternelle, La terre fécondée au travail de leurs bras.

l\!\j\i\£j\isnj\i\ n nt\j\_i\i\i\ i\ /\ n */»./>./>/»* f) n nn ? '

La patrie! on l'ignore au fond de leur campagne. Ce qu'ils voient vaguement dans un coin de cerveau, C'est le roi, l'homme en or, fait comme Charlemagne, Assis dans le velours frangé de son manteau ; C'est tout un apparat de glaives, de couronnes, Ëcussonnant les murs de palais lambrissés, Que gardent des soldats avec sabre à dragonnes. Ils ne savent que ça du pouvoir. — C'est assez. Au reste, leur esprit, balourd en toute chose, Marcherait en sabots à travers droit, devoir, Justice et liberté — l'instinct les ankylose; Un almanach crasseux, voilà tout leur savoir; Et s'ils ont entendu rugir, au loin, les villes, Les révolutions les ont tant effrayés, Que, dans la lutte humaine, ils restent les serviles, De peur, s'ils se cabraient, d'être un jour les broyés.

A droite, au long de noirs chemins, creusés d'ornières, Avec les prés derrière et les fumiers devant, S'étendent, le toit bas, le mur nu, les chaumières, Sous des lames de pluie et des gifles de vent.

Ce sont leurs fermes. Là, c'est leur clocher d'église, Taché de suintements vert*de«grisés au nord, Et plus loin, où le sol fumé se fertilise, Grâce à l'acharnement des coutres qui le mord, Sont leurs labours. La vie est prise tout entière Entre ces trois témoins de leur rusticité, Qui les ploient au servage et tiennent en lisière L'effort de leur labeur et de leur volonté.

Ils s'acharnent, sur les sillons qu'ils ensemencent, Sous les grêlons de mars qui flagellent leur dos. L'été, quand les moissons de seigle se balancent Avec des éclats d'or tombant du ciel à flots, Les voici, dans le feu des jours longs et torrides, Peinant encor, la faux rasant les grands blés mûrs, La sueur découlant de leurs fronts tout en rides Et maculant leur peau des bras jusqu'aux fémurs; Midi darde ses rais de braise sur leurs têtes : Si crue est la chaleur, qu'en des champs de méteil Se cassent les épis trop secs et que les bêtes, Le cou criblé de taons meuglent vers le soleil.

Vienne novembre avec ses lentes agonies,

Et ses râles roulés à travers les bois sourds,

Ses sanglots hululants, ses plaintes infinies,

Ses glas de mort — et les voici peinant toujours,

Préparant à nouveau les récoltes futures,

Sous un ciel débordant de nuages grossis,

Sous la bise, cinglant à ras les emblavures,

Et trouant les forêts d'énormes abatis,

De sorte que leurs corps tombent vite en ruine,

Que jeunes, s'ils sont beaux, plantureux et massifs,

L'hiver qui les froidit, l'été qui les calcine,

Font leurs membres affreux et leurs torses poussifs ;

Que vieux, portant le poids renversant des années,

Le dos cassé, les bras perclus, les yeux pourris,

Avec l'horreur sur leurs faces contaminées,

Ils roulent sous le vent qui s'acharne aux débris

Et qu'au temps où la mort ferme sur eux ses portes,

Leur cercueil, descendant au fond des terrains mous,

Ne semble contenir que choses deux fois mortes.

III

Les soirs de vent quand décembre bat les cieux fous, Les soirs de gel aux champs ou de neige essaimée, Les vieux fermiers sont là, méditant, calculant, Près des lampes, d'où monte un filet de fumée.

La cuisine présente un aspect désolant : On soupe dans un coin, toute une ribambelle D'enfants sales gloutonne aux restes d'un repas; Des chats osseux et roux lèchent des fonds d'écuelles ; Des coqs tintent du bec contre l'étain des plats; L'humidité s'attache aux murs lépreux ; dans l'âtre, Quatre pauvres tisons rassemblent leur maigreur, Et répandent à peine une clarté rougeâtre. Et les vieux ont au front des pensers pleins d'aigreur. « Bien qu'en toute saison tous travaillassent ferme, Que chacun de son mieux donnât tout son appoint, Voilà cent ans, de père en fils, que va la ferme, Et que bon an, mal an, on reste au même point ; Toujours même train=train voisinant la misère. » Et c'est ce qui les ronge et les mord lentement. Aussi la haine, ils l'ont en eux comme un ulcère, La haine patiente et sournoise qui ment. Leur bonhomie et leurs rires couvrent leur rage ; La méchanceté luit dans leurs regards glacés ; Ils puent les fiels et les rancœurs que, d'âge en âge, Les souffrances en leurs âmes ont amassés; Ils sont âpres au gain minime; ils sont sordides; Ne pouvant conquérir leur part, grâce au travail, La lésine rend leurs cœurs durs, leurs cœurs fétides ; Et leur esprit est noir, mesquin, pris au détail,

Stupide et terrassé devant les grandes choses : C'est à croire qu'ils n'ont jamais vers le soleil Levé leurs yeux, ni vu les couchants grandioses S'étaler dans le soir, ainsi qu'un lac vermeil.

IV

Aux kermesses pourtant les paysans font fête,

Même les plus crasseux, les plus ladres. Leurs gars

Y vont chercher femelle et s'y chauffer la tête.

Un fort repas, graissé de sauces et de lards,

Sale à point les gosiers et les excite à boire.

On roule aux cabarets, goussets ronds, coeurs en feu,

On y bataille, on y casse gueule et mâchoire

Aux gens du bourg voisin, qui voudraient, nom de Dieu

Lécher trôp goulûment les filles du village

Et s'adjuger un plat de chair, qui n'est pas leur.

Tout l'argent mis à part y passe — en gaspillage, En danse, en brocs offerts de sableur à sableur, En bouteilles, gisant à terre en tas difformes. Les plus fiers de leur force ont des gestes de roi A rafler d'un seul trait des pots de bières énormes, Et leurs masques, marbrés de feu, dardant l'effroi,

Avec leurs yeux sanglants et leur bouche gluante,

Allument des soleils dans le grouillement noir.

L'orgie avance et flambe. Une urine puante

Mousse en écume blanche aux fentes du trottoir.

Des soulards assommés tombent comme des bêtes;

D'autres vagues, serrant leur pas, pour s'affermir;

D'autres gueulent tout seuls quelques refrains de fêtes

Coupés de hoquets gras et d'arrêts pour vomir.

Des bandes de braillards font des rondes au centre

Du bourg; et les gars aux gouges faisant appel,

Les serrent à plein bras, les cognent ventre à ventre,

Leur maculent le cou d'un lourd baiser charnel

Tandis qu'elles se défendent, jambes ruantes.

Dans les bouges — où la fumée en brouillards gris

Rampe et roule au plafond, où les sueurs gluantes

Des corps chauffés et les senteurs des corps flétris

Étament de vapeur les carreaux et les pintes —

A voir des bataillons de couples se ruer

Toujours en plus grand nombre autour des tables peintes,

Il semble que les murs sous le heurt vont craquer.

La soûlerie est là plus furieuse encore,

Qui trépigne et vacarme et tempête à travers

Des cris de flûte aiguë et de piston sonore.

Rustres en sarraux bleus, vieilles en bonnets clairs,

Gamins hâves, fumant des pipes ramassées,

Tout ça saute, cognant des bras, grognant du groin, Tapant des pieds. Parfois les soudaines poussées De nouveaux arrivants écrasent dans un coin Le quadrille fougueux qui semble une bataille, Et c'est alors à qui gueulera le plus haut, A qui repoussera le flot vers la muraille, Dût=il trouer son homme à grands coups de couteau. Mais l'orchestre aussitôt redouble ses crieries

(Et, couvrant de son bruit les querelles des gars, Les confond tous en des fureurs de sauteries. On se calme, on rigole, on trinque entre pochards, Les femmes à leur tour se chauffent et se soûlent, L'acide de l'instant charnel brûlant leur sang, Et dans ces flots de corps sautants, de dos qui houlent, L'instinct devient soudain à tel point rugissant Qu'à voir garces et gars se débattre et se tordre, Avec des heurts de corps, des cris, des coups de poings, Des bonds à s'écraser, des rages à se mordre, A les voir se rouler ivres*morts dans les coins, Noués entre eux, ainsi que des houblons sauvages, Suant, l'écume blanche aux lèvres, les deux mains, Les dix doigts, saccageant et vidant les corsages, On dirait — tant ces gars fougueux donnent des reins, Tant sautent de fureur les croupes de leurs gouges — Des ardeurs s'allumant au feu noir des viols.

Avant que le soleil éclate en brasiers rouges,

Et que les brouillards blancs remontent à pleins vols,

Dans les bouges, on met un terme aux soûleries.

La kermesse s'épuise en des accablements,

La foule s'en retourne, et vers les métairies

On la voit disparaître avec des hurlements.

Les vieux fermiers aussi, les bras tombants, les trognes

Dégoûtantes de bière et de gros vin sablés,

Gagnent, avec le pas zigzagant des ivrognes,

Leur ferme assise au loin dans une mer de blés.

Mais au creux des fossés que les mousses veloutent,

Parmi les coins herbus d'un enclos maraîcher,

Au détour des sentiers gazonnés, ils écoutent

Rugir encor l'amour en des festins de chair.

Les buissons semblent être habités par des fauves.

Des accouplements noirs bondissent pardessus

Les lins montants, l'avoine en fleur, les trèfles mauves,

Des cris de passion montent ; on n'entend plus

Que des spasmes râlants auxquels les chiens répondent.

Les vieux songent aux ans de jeunesse et d'ardeurs.

Alors brûlés aussi par le rut et l'alcool, Le sang battant leur cœur et leurs tempes blêmies, Le gosier desséché de spasmes étouffants Et cherchant à tâtons leurs femmes endormies, Eux, les fermiers, les vieux, font encor des enfants.

Chez eux, mêmes appels d'amour qui se confondent :

Dans la grange où se sont glissés les maraudeurs,

Où la vachère couche au milieu des fourrages,

Où chacun cherche un coin pour son amour fortuit,

Mêmes enlacements, mêmes cris, mêmes rages,

Mêmes accouplements rugissant dans la nuit;

Et dès qu'il est levé, le soleil, dès qu'il crève

De ses boulets de feu le mur des horizons,

Voici qu'un étalon, réveillé dans son rêve,

Hennit et que les porcs ébranlent leurs cloisons

Comme allumés par la débauche environnante ;

Crête pourpre, des coqs se haussent sur le foin

Et sonnent le matin de leur voix claironnante ;

Des poulains attachés se cabrent dans un coin ;

Des chiens maigres, les yeux flambants, guettent leurs lices;

Et les naseaux soufflants, les pieds fouillant le sol,

Des taureaux monstrueux ascendent les génisses.

MARINES

I

Au temps de froid humide et de vent nasillard, Les flots clairs se chargeaient d'étoupe et de brouillard, Et traînaient à travers les champs de verdeur sale Leur cours se terminant en pieuvre colossale.

Les roseaux desséchés pendaient le long du bord, Le ciel, muré de nuit, partout, du Sud au Nord, Retentissait au loin d'un fracas d'avalanches ; Les neiges vacillaient dans l'air, flammèches blanches.

Et sitôt qu'il gelait, des glaçons monstrueux Descendaient en troupeau large et tumultueux, S'écrasant, se heurtant comme un choc de montagnes.

Et lorsque les terreaux et les bois se taisaient,

Eux s'attaquaient l'un l'autre, et craquaient et grinçaient,

Et d'un bruit de tonnerre ébranlaient les campagnes.

Au sortir des brouillards, des vents et des hivers, Le site avait les tons mouillés des aquarelles; L'Escaut traînait son cours entre les iris verts Et les saules courbant leurs branches en ombrelles ;

Il coulait clair et blanc, dans les limpidités, Et les oiseaux chantaient, parmi les oseraies ; Il coulait clair, dans les splendeurs et les gaietés Et mirait les hameaux, tête en bas, dans les baies.

Là, sous la chaleur neuve et la clarté d'éveil, Des chalands goudronnés luisaient dans le soleil, Les steamers ameutaient les flots lents de leurs roues,

Des mâts se redressaient : misaines et beauprés, Et les voiliers géants levaient sur l'eau leurs proues, Où des nymphes tordaient leurs corps aux seins dorés.

•■^■■'amwy.^ -■.'m: ..........

nrMMiu.u.cu'f i

MARINE

Sur le fleuve rempli de mâts et de voilures, Un ciel incandescent tombait de tout son poids Et gerçait et grillait le sol de ses brûlures, Comme s'il l'eût couvé sous des ailes de poix.

Près des digues, bouillaient le limon et la vase; Les pointes des roseaux s'aiguisaient de clartés, Et les vaisseaux craquaient du sommet à la base, Sous l'accablant fardeau de ces torridités.

Plus loin, près d'une passe où le fleuve s'ensable, Émergeaient, s'étiraient de jaunes bancs de sable, Que des oiseaux, l'aile au soleil, tachaient de blanc.

Le site entier chauffait dans un air de fournaise Et semblait menacé d'un embrasement lent, Et les flots criblés d'or charriaient de la braise.

Mais tous cris vont mourir et mourir toutes flammes. L'appel des passeurs d'eau va se taire à son tour... Voici qu'on n'entend plus qu'un bruit lointain de rames.

En automne, saison des belles pourritures, Quand au soir descendant, le couchant est en feu, On voit au bas du ciel d'immenses balayures De jaune, de carmin, de vert pomme et de bleu.

Les flots traînent ce grand horizon dans leurs moires, Se vêtent de ses tons électriques et faux, Et sur fond de soleil, les barques toutes noires Vont comme des cercueils d'ébène au fil des eaux.

Les voix du jour mourant, funèbres et lointaines, Roulent encor dans l'air avec le vent des plaines Et les sons d'angélus tintant de tour en tour;

AMOURS ROUGES

Et qu'importent les mots méchants et les parlotes

S'ils ont la volupté de se sentir à deux?

Que lui font l'œil mauvais et les cris des bigotes,

Quand au soir descendant, au long du chemin creux,

Il la sent s'allumer de charnelles tendresses,

Qu'il l'étreint contre lui, regarde longuement

Son cou large, où sont faits des coins pour les caresses,

Ses yeux d'où sort l'ardeur de son embrasement,

Qu'elle vibre et s'affole et s'offre tout entière,

Que la rage d'aimer l'enflamme, qu'elle veut,

Tant le sang de son cœur lui brûle chaque artère,

Tant hurlent ses désirs et ses instincts en feu,

Ne faire de son corps qu'une table dressée, Où son gars mangerait et boirait jusqu'au jour, La bouche gloutonnante et la manche troussée, Tout un festin de chair, de jeunesse et d'amour!

Et pendant qu'il la chauffe, ils vont par les saulaies, Par les sentiers moussus, faits pour s'en aller deux, Ils vont toujours, tirant les feuilles hors des haies, Les mordant avec fièvre et les jetant loin d'eux. Il confie en riant ce qui troublait sa tête, Avant qu'il eût l'espoir certain de l'épouser, Il se rappelle encor — tout comme elle — la fête Où de force il meurtrit ses lèvres d'un baiser. Mais c'est elle, à présent, qui s'en poisse la bouche, Qui s'en soûle et s'en gave aux godailles d'amour, Au grand air, sous l'éclat du soleil qui se couche Et dans le rouge adieu de la nature au jour. Et d'un commun accord, là*bas, dans la verdure Fraîche et vibrante encore et gazouilleuse aux vents, Ils ont cherché, sans rien se dire, une encoignure Que la hache tailla dans les buissons mouvants, Un coin calme, d'où l'on entend chanter l'épeautre, Et les avoines d'or et les lins étoilés.

Se regardant toujours et s'attirant l'un l'autre, Ils s'abattent soudain, haletants et troublés.

■tatm*****

:r./jJ'JsM.i.u.!.<.) y

Et c'est alors un cri des sens, une fringale, Un assouvissement de désirs et d'instincts, Un combat chair à chair de gouge avec son mâle, Des étreintes de corps à se briser les reins, Des vautrements si fous que l'herbe en est broyée Comme après un assaut de vents et de grêlons, Les rameaux cassés nets et la terre rayée D'un grattage lascif de pieds et de talons. Elle sert de sa chair autant qu'il en demande, Sans crier, se débattre ou simuler des peurs, Ne craignant même plus que le village entende L'explosion d'amour qui saute de leurs cœurs. Et lui, — roi de ce corps pâmé, lui maître d'elle, Le choisi, parmi tous, pour mener le déduit, La voyant dans ses bras frissonner comme une aile, Sent son orgueil de gars puissant monter en lui. Ses assauts enfiévrés, comme un choc de rafales, Traversent la fureur de leurs accouplements, Ses spasmes ont des cris plus profonds que des râles, Son rut bondit sur elle, avec des jappements, Il voudrait l'accabler dans une ardeur plénière, Et lui broyer les sens, sous des poids de torpeur, Et ce débordement de leur lutte dernière Devient rage à tel point que leur amour fait peur.

Après l'ébruitement du scandale au village, Après de longs refus brutaux, un temps viendra, Où les parents vaincus voudront le mariage; Et l'amant d'aujourd'hui, son gars aimé, sera Le même qu'on verra venir, le jour des noces, Lui donner l'anneau d'or et conduire à l'autel, Orné de cierges neufs et de roses précoces, Ses vingt ans agités du frisson maternel.

LES FUNÉRAILLES

Voici huit jours qu'est trépassé le vieux fermier Qui, rond par rond, thésaurisa, dans un sommier, Tant d'or et tant d'argent que son énorme bière Semblait lourde d'écus quand on le mit en terre.

La cloche a vacarmé longtemps en son honneur Et les notes battu leur danse en ton mineur, Mais aujourd'hui ses quatre fils offrent à boire, Tant que l'on veut, pour qu'on célèbre sa mémoire.

Dans leur maison, ils ont rangé trente tonneaux, Pour des gosiers luisants et ronds, tels des anneaux, Et prétendant que tous aient une part des fêtes, Ils ont donné du sucre et de la bière aux bêtes.

Les servantes et les valets rompant le deuil Et les quatre porteurs du colossal cercueil Et le fossoyeur borgne et les enfants de messe Sont conviés, avant tout autre, à la kermesse.

Puis les parents les plus proches et les cousins, Et ceux qui sont de vieux amis et les voisins; Et tels qui sont épais et savoureux de derme Sont invités surtout parce qu'ils sablent ferme.

Et depuis l'aube on trinque, à grands brocs étamés, Dans la salle la plus large, volets fermés, Portes closes, tandis que juin gerce de rides, Là*bas, les champs ardents et les polders torrides.

La fête étant vouée uniquement au mort, On boit sans bruit, on boit sans cris, si l'on boit fort : Et l'ivresse plombant les fronts de somnolence. Bientôt l'on boit et l'on se soûle, en plein silence.

Ils sont là, tous, face à face, vagues et gourds, Les mains moites, les doigts gauches, les regards lourds, Les pieds allongés droits sous la table de chêne, Et seul, le hoquet gras débonde leur bedaine.

Un cousin pleure, ainsi qu'un toit où pluie et vent Se font la guerre, et tout son corps est comme un van Sonnant et sanglotant que la douleur secoue, Jusqu'à faire égoutter les larmes de sa joue.

Seuls d'entre tous, les fils ne semblent point navrés; Ils ont les goussets lourds et les orgueils lustrés, Ils sont comme des coqs debout sur l'héritage, Et c'est à coups de becs, qu'ils feront le partage.

Ils se sentent déjà maîtres du bourg et ceux

Dont on craindra le geste et le signe des yeux :

Aussi, pour affirmer leur droit indubitable,

L'un d'eux met un tas d'or, comme un poing, sur la table.

L'étonnement est si rouge et fervent, que tous, Bien que mornes, hagards, béants et comme fous, Devant ce bloc soudain sorti de son armoire, Le verre en main, la bouche ouverte, oublient de boire.

Les gros porteurs assis côte à côte, le dos Bien que fruste et géant ployé sous des fardeaux D'ivresse et de sommeil, rêvent que leurs épaules Portent le bourg entier au fond de nécropoles.

Et qu'il faut le rappel d'un porteur de cercueil, Pour ranimer en eux le jovial orgueil De décanter, au fond des bedaines, la lave D'ivresse et de fureur qui bout encor en cave.

AUX FLAMANDES D'AUTREFOIS

Au grand soleil d'été qui fait les orges mûres, Et qui bronze vos chairs pesantes de santé, Flamandes, montrezsnous votre lourde beauté Débordante de force et chargeant vos ceintures.

Sur des tas de foin sec et fauché, couchez*vous! Vos torses sont puissants, vos seins rouges de sève, Vos cheveux sont lissés comme un sable de grève, Et nos bras amoureux enlacent vos genoux.

Laissez=vous adorer, au grand air, dans les plaines, Lorsque les vents chauffés tombent du ciel en feu, Qu'immobiles d'orgueil, au bord de l'étang bleu, Dans les midis vibrants et roux, trônent les chênes.

-fX-tt. AOL ÎVP.ft.'ÎV*.	!» Ait*.	ft AA A /> n « A A A nnitr

Au temps où les taureaux fougueux sentent venir L'accès du rut, la fièvre affolante, hagarde, Lorsque, dans les vergers des fermes, on regarde Les jeunes étalons, le cou tendu, hennir;

Lorsque l'immense amour dans les cœurs se décharge, Lorsqu'ils s'enflent, au souffle intense de la chair, Comme s'ouvre la voile aux rages de la mer, Aux assauts redoublés d'un vent qui vient du large;

Telles, avec vos corps d'un éclat éternel, Vos beaux yeux semés d'or, votre gorge fleurie, Nous vous magnifions, femmes de la patrie, Qui concentrez en vous notre Idéal charnel.

POÈMES INÉDITS







notice

OUS avons la bonne fortune de présenter à nos lecteurs, une série de poèmes inédits de Uerhaeren. Ils sont de différentes époques et ne présentent pas une unité d'inspiration. Certains d'entre eux ne constituent que de courtes notations. Ils ne manqueront cependant pas d'intéresser les admirateurs du poète des Flamandes.

Uerhaeren, on le sait, parcourut à plusieurs reprises l'Europe. En 1886, déjà, au moment de la crise qui donna naissance à la trilogie célèbre des Soirs, des Débâcles, et des Flambeaux Noirs, Uerhaeren fit de longs séjours à Paris, à Londres, visita les villes importantes d'Allemagne. Puis, il se rendit en Espagne, avec son ami, le peintre Dario de Regoyos, il fut aussi en Russie, en Hollande.

C'est au cours de ces Voyages, qu'il écrivit la plupart des poèmes que nous avons réunis ici. Il est possible que Uerhaeren, avant de les publier, en eût remanié ou élagué certains Vers.

'Ce/s quels, ces inédits révèlent beaucoup de diversité et de fantaisie dans les sujets traités et c'est pourquoi nous sommes heureux de pouvoir les présenter à nos lecteurs.

L'Editeur.

EN ESPAGNE

FIN D'ACTE

Depuis l'aube, les mains lentes et les doigts grêles Du lamentable infant s'ennuient et jouent avec Son éclatante et rouge et tragique couronne Où l'Espagne a scellé mille ans de gloire et d'or.

Pareille à quelque fruste et fabuleux trésor, Venue on ne sait d'où, jadis, elle fleuronne; Et l'infant morne agace avec un ongle sec Les joyaux suspendus à des chaînettes frêles.

Thyrse roide de volonté protestataire, Sa grande sœur est là, qui contemple, debout, Ce futur roi sans force et sans joie et sans flamme, Où s'affirme le droit à dix siècles d'aïeux.



Mais lui, plus las, avec des doigts plus odieux Persévère en son jeu puéril mais infâme, Et ne pouvant lever la couronne qui bout D'orgueil la laisse choir, indolemment, à terre.

Alors, la sœur que rend féroce un tel affront, Abandonne soudain sa raideur de statue Et prend le diadème et le lui rive au front Et de ses fortes mains l'en écrase et le tue.



Nageoire brusque en coup d'éclair, L'émoi soudain d'un poisson clair Claque aux parois d'un bol de verre Sur l'étagère.

L'heure y répond. Son timbre est tel Qu'on croit ouïr casser du gel Et s'écraser contre les glaces Des pleurs de glace.

Un vieux meuble, dont les pieds droits Sur le parquet carrent leur poids, Reflète en ce miroir de cire Leur style empire.

DANS UNE CHAMBRE A TOLÈDE

Mes doigts d'un mouvement mental Palpent des cônes de cristal Pour que leurs angles nets pénètrent Un peu mon être.

Dehors, à travers l'air en feu Le ciel frappe le Tage bleu Et dirige ses rayons raides Contre Tolède.

Dites, mon sang, comme il me plaît De demeurer et calme et frais Dans la fraîcheur comme exsudée De mon idée!

Simple rai d'or trouant un fruit, Dans le soleil un couteau luit; Des prismes réguliers illustrent Les fleurs d'un lustre.

Au pays d'or des icônes, Le gel est à tel point étincelant Que la robe des chevaux blancs Dans le plein jour apparaît jaune.

La neige souple et docile

Suit les lignes des dômes et des toits

Et courbe un liséré étroit

Sur le fronton de Saint*Basile.

La Place rouge est muette; Seul la traverse un galopant traîneau Qui jette à ses prochains échos Le menu bruit d'une sonnette.

O dimanche froid et lucide!

Et midi sonne et met son scel Sur ce décor de silence et de gel

Auquel Le vieux Kremlin préside.

un dimanche en russie

Aux cieux, La lune se profile Enveloppant la ville D'un filet de canaux ardemment lumineux.

La nuit est faite de clarté, Au long des quais près des ponts sombres, Chaque bateau avec son ombre Couchée à ses côtés, S'allonge et dort; A son avant brûle un feu d'or.

a rotterdam

Et les marins qui s'attardèrent

Autour d'un pot de bière, Rentrent chez eux à la godille ; Leur barque vient et va de bateau en bateau Et l'on n'entend que leur rame qui se tortille Dans l'eau.

a ramsgate

La force froide de la lune Soulève, en se jouant, la mer. Une nuit d'août s'isole en ce désert De flots, de grèves et de dunes.

Parmi l'immensité des houles

Nulle voile ne passe au loin :

Ces jeux de feux et d'eau n'ont pour témoins

Que les ténèbres qu'ils refoulent,

Et peut-être ces blocs d'épaves

Où sont taillés dans le bois dur

Les grands yeux d'or et les deux seins d'azur

D'une déesse Scandinave.

«hb&p*

Là=haut,

Au ciel courbé comme un arceau J'aime à vous voir former et se déformer,

Nuages, Vos clairs et mobiles visages.

Je suis, du seuil de ma maison,

Votre placide et blanc voyage

De l'horizon vers l'horizon.

Oh ! comme vous changez, nuages,

D'après le vent qui passe

Et la clarté dont vous baigne l'espace.

làshaut

J'aime à vous suivre ainsi,

Et j'attache mille présages

A la ruine ou la splendeur de vos images,

Si bien que vous m'êtes joie ou souci,

Et que je vous redoute ou bien vous rends hommage,

Puissants et mobiles nuages!

le poêle de louvain

Les gens vivent autour de sa clarté, Comme autour des ruches vermeilles Vont, viennent et travaillent l'été Et se rassemblent les abeilles.

La massive bouilloire et le brassin géant, Dès que l'aube de ses loques de brume

S'exhume, Pour les bêtes et pour les gens, Sifflent sur son brasier et vers le plafond fument. La flotille des fers à repasser se tasse, Profondément, dans un coin de son four, Et les écuelles et les tasses Trempent, dans l'eau des chaudrons lourds.

On l'acheta jadis aux jours de liesse Quand les foules aimaient encor Les foires d'or Et les rouges kermesses; Et depuis lors

Ainsi apparaît=il Comme un témoin d'un autre âge Qui préside, de novembre en avril, Aux soins quotidiens qu'on apporte au ménage.

Des méandres de sable fin Enguirlandent ses pieds d'airain; Dans sa chaleur tranquille et rayonnante On torche et l'on dévêt la marmaille, le soir; Les travailleurs lassés et les vieilles servantes Près des maîtres descendent s'asseoir. C'est l'heure où les femmes s'enragent A dévider les écheveaux des commérages, Tandis que doucement, silencieux, Sur leur chaise vieille et déteinte Avec, en main, leur pipe éteinte Se rendorment, les vieux.

Il décore la cheminée Où quelque vierge enrubannée Bombe sous un globe, bordé d'une chenille, Son jupon cramoisi et sa robe jonquille.

premier gel

Un gel âpre et compact dalle le canal droit : Aux deux vannes du bief, un givre blanc s'agrège, Les champs à l'infini sont des carrés de neige, Janvier sculpte la Flandre en un grand bloc de froid.

Morne existence au cœur des bourgs et des villages ! Les torpides maisons se tassent dans leurs murs Et regardent passer par leurs carreaux obscurs, Sur les routes du Nord les pesants attelages.

Aucun oiseau ne troue, à coups de vol, les airs; Le vent râpe le sol de l'immensité vide; La bêche et les râteaux sur les hangars s'oxydent; L'heure qui tinte un glas semble casser du fer.

Oh! les arbres de pierre en cortège vers l'ombre, Là=bas, très loin jusques au bout des pays d'eau! Et le craquement sourd des lourds glaçons d'Escaut Qui se mordent, par en dessous, dans les flots sombres:

Les nuages sont las, ainsi que des remords. Une ligne de moulins noirs qui tous s'acculent, Les quatre ailes debout, au mur du crépuscule Apparaissent rangés comme les croix des morts.

fin d'hiver

C'est fin d'hiver : Un oiseau chante et l'air est clair; Et sur les champs tranquilisés va choir Le soir — Chape grise et plombée — Les fenêtres des bourgs au loin Avec un rai de feu s'éveillent dans leur coin Tandis que tinte et dans l'écho ricoche Un son de cloche.

Demain toute la neige aura fini Son règne acide et pur; la douce nuit Comme une preste lavandière,

Sera venue au flanc Des collines et des bruyères, Sécher et ramasser le linge blanc Pour le porter sur ses épaules De loin en loin jusques au pôle.

LE CARREFOUR DES TRÉPASSÉS

Tous ceux qui passent sont passés Au carrefour des Trépassés. Il y avait Claire et Camille Qui s'en venaient des Amerois, Il y avait Guy de Rocroy Et Thérèse sa bellesfille, Il y avait Paul de Waulsort, Et Jean le Borgne, et Jean le Tors. Ils étaient cent, ils étaient mille, Et tous étaient de la famille Des morts.

L'autre après l'un, ils sont passés Au carrefour des Trépassés. Lurons charnus ou maigres drilles Ou beaux seigneurs en bel arroi, Car Guy d'Avesne avait le roi Pour défenseur de sa bastille, Et la fortune ornait le sort Du châtelain Paul de Waulsort. Ils étaient cent, ils étaient mille, Et tous étaient de la famille Des morts.

En linceuls blancs ils sont passés Au carrefour des Trépassés. Les uns cachaient sous leur guenille Leur cœur rongé livide et froid, Avec leurs pauvres pieds sans doigts. D'autres traînaient sur des béquilles, D'autres cherchaient aide et support Chez leurs voisins boitant moins fort. Ils étaient cent, ils étaient mille, Et tous étaient de la famille Des morts.

Comme une trombe ils sont passés Au carrefour des Trépassés. De leur épaule à leur cheville Leurs os craquaient comme des noix. Ils faisaient le signe de la croix Sur leur torse courbé en grille, Ils avaient peur et leurs remords Semblaient les torturer encor. Ils étaient cent, ils étaient mille, Et tous étaient de la famille Des morts.

I' t: f! /*!}!<» H t: n D i:

~ i' '

en décembre

Sous le pâle et rugueux brouillard d'un ciel d'hiver, Le froid gerce le sol des plaines'assoupies, La neige adhère encor aux flancs d'un talus vert Et par le vide entier grincent des vols de pies.

Avec leurs fins rameaux en serres de harpies, De noirs taillis méchants s'acharnent à griffer, Des feuillages pourris s'effilent en charpies; On s'imagine entendre au loin casser du fer.

Oh! l'infini du morne hiver! il incarcère Notre âme en un étau géant qui se resserre, Tandis qu'avec un dur et sec et faux accord

Une cloche de bourg voisin dit sa complainte, Martèle obstinément l'âpre silence — et tinte Que, dans le soir, là=bas, on met en terre un mort.

les brumes

Heures mornes d'hiver, mélancoliquement Et douloureusement, roulez sur mes pensées Et sur mon cœur vos longs linceuls d'enterrement, Faits de rameaux défunts et de feuilles froissées Et livides, tandis qu'au loin, vers l'horizon, Sous l'ouatement mouillé de la plaine dormante, Parmi les échos sourds et souffreteux, le son D'un angélus lassé se perd et se lamente Encore et va mourir dans le vide du soir, Si seul, si pauvre et si craintif, qu'une corneille, Blottie au creux humide et noir d'un vieux voussoir, A l'entendre gémir et sangloter, s'éveille Et doucement répond et se plaint à son tour A travers le silence entier que l'ombre apporte, Et tout à coup se tait, croyant que dans la tour L'agonie est finie et que la cloche est morte.

sur la côte

Un vent rude soufflait par les azurs cendrés, Quand du côté de l'aube, ouverte à l'avalanche, L'horizon s'ébranla dans une charge blanche Et dans un galop fou de nuages cabrés.

Le jour entier, jour clair, jour sans pluie et sans brume, Les crins flottants, les flancs dorés, la croupe en feu, Ils ruèrent leur course à travers l'éther bleu, Dans un envolement d'argent pâle et d'écume.

Et leur élan grandit encor, lorsque le soir, Coupant l'espace entier de son grand geste noir, Les poussa vers la mer, où sifflaient les rafales,

Et que l'ample soleil de juin, tombé de haut, Se débattit, sanglant, sous leur farouche assaut, Comme un rouge étalon dans un rut de cavales.

vaguement

Voir une fleur là*bas, fragile et nonchalante, En cadence dormir, au bout d'un rameau clair, En cadence, le soir, fragile et nonchalante, Dormir; — et tout à coup voir luire au clair de l'air, Luire, comme une pierre, un insecte qui danse, Ou bien s'immobilise au bout d'un rayon d'or; — Et voir au bord des quais un navire en partance Et qui s'attarde et qui hésite en son essor, Tandis que ses marins de Flandre ou d'Aquitaine Tous ensemble précipitent et les départs Et les adieux; et puis, à ces choses prochaines, A ces choses du soir confier les hasards : Craindre si la fleur tombe ou si l'insecte passe, Ou si le clair navire érige et tend ses mâts Vers la tempête et vers l'écume et vers l'espace Et s'il part dans la houle énorme, au son des glas ...

Et ce premier rayon toujours plus clair fulgure, Grandit, se double, et tout à coup se transfigure En croix de sang et d'or barrant le ciel romain.

Les torses violents et farouches des nues Qui surplombaient le monde et les temples latins, Avaient eu beau suivant les lois et les destins Ruer contre les Dieux leurs chairs noires et nues.

L'Olympien de marbre était resté, là^haut, Le bras armé d'éclairs et debout sur la foudre Broyant les doigts du temps qui n'avaient pu découdre Pas même après mille ans les bords de son manteau.

Quand le simple rayon d'une étoile nouvelle Frôlant son front, l'atteint, le trouble et lui révèle Qu'un prodige inconnu s'impose au songe humain,

noël

les cierges

Longs doigts en feu, cierges! — Ils s'allument les soirs, Par rangs, mais un à un, sur des chandeliers d'or; Ils s'allument, minces flammes, dans un décor Et de cartels et de blasons et de draps noirs.

Ils s'allument dans le silence et les ténèbres, Avec le grésil bref et méchant de leur cire; Ils se moquent — et l'on croirait entendre rire Les prières autour des estrades funèbres.

Les morts! Ils sont couchés très longs dans leurs remords Et leur linceul très pâle et les deux pieds dressés En pointe et les regards en l'air et trépassés Et repartis chercher ailleurs les autres morts.

Chercher? Mais les cierges les conduisent, les cierges, Pour les charmer et leur illuminer la route Et leur souffler la peur et leur souffler le doute Aux carrefours multipliés des chemins vierges.

Ils ne trouveront point les morts aimés jadis, Ni les anciens baisers, ni les doux bras tendus, Ni les amours lointains, ni les destins perdus; Car les cierges ne mènent pas en paradis.

Ils s'allument dans le silence et les ténèbres, Avec le grésil bref et méchant de leur cire Ils se moquent — et l'on entend gratter leur rire Autour des estrades et des cartels funèbres.

Ongles pâles au bout de hauts chandeliers d'or!

Kato

hommage

I

Pour y tasser le poids de tes rouges trésors, Tes doubles seins frugaux et savoureux qu'arrose Ton sang, tes bras bombés que lustre ta peau rose, Ton ventre où les poils roux crispent un pampre d'or,

Je tresserai mes vers comme, au fond des villages, Sous le hangar humide et bas, les vieux vanniers Mêlent les osiers bruns et blancs de leurs paniers, En dessins nets, pris à l'émail des carrelages.

Ils contiendront les beautés claires de ton corps; Et je les porterai comme des fleurs de fête, En tas massifs et blonds, au soleil, sur ma tête, Orgueilleusement droit, comme il convient aux forts.

Ta grande chair me fait songer aux satyresses Dont Paul Rubens, avec le feu de ses pinceaux, Incendiait le dos musclé, la hanche épaisse, Les seins pointés vers les yeux verts des lionceaux.

Ton sang était le leur, alors qu'au crépuscule, Sous les astres illuminant un ciel d'airain, Leur grande voix hélait quelques farouche Hercule Que la nuit égarait dans le brouillard marin.

III

Ce que je choisirais pour te symboliser, Ce ne seraient ni lys, ni tournesols, ni roses Ouvrant aux vents frôleurs leur corolle en baiser, Ni les grands nénuphars dont les pulpes moroses

Et les larges yeux froids, chargés d'éternité, Fixent sur l'étang clair leurs rêves immobiles, Ni le peuple des fleurs, violent et fouetté De colère et de vent sur les grèves hostiles,

Ils sont des assoiffés de ciel, vivant hallier, Où buissonnent des feux en de noirs paysages, Et si hauts montent=ils, séduits par des présages, Qu'ils parviennent enfin au suprême palier.

Non. — Mais tout frémissants d'aurore et de soleil, Comme des jets de sang laissant fuser leurs gerbes En pleine floraison, en plein faste vermeil, Ce serait un massif de dahlias superbes,

Les forts montent la vie ainsi qu'un escalier, Sans voir d'abord que les femmes sur leurs passages Tendent vers eux leurs seins, leurs fronts et leurs visages Et leurs bras élargis en branches d'espalier.

Qui dans l'automne en feu des jours voluptueux, Dans la maturité chaude de la matière, Comme de grands tétons rouges et monstrueux, Se raidiraient sous les mains d'or de la lumière.

Et regardant alors les femmes qui les guettent, Ils tombent à genoux devant elles, et mettent Entre leurs mains en or les grands mondes volés.

Ils y cueillent des fruits d'astres et de comètes; Puis descendent, lassés de gloire et de conquêtes, L'esprit déçu, les yeux ailleurs, les cœurs brûlés;

Je voudrais que ton nom dans le ciel éclatât, Comme un feu voyageur et roulât, d'astre en astre, Avec des bruits d'orage et des heurts de désastre.

cantique

Je voudrais posséder pour dire tes splendeurs, Le plainschant triomphal des vagues sur les sables, Ou les poumons géants des vents intarrissables;

Je voudrais dominer les lourds échos grondeurs, Qui jettent dans la nuit des paroles étranges, Pour les faire crier et clamer tes louanges;

Je voudrais que la mer toute entière chantât, Et comme un poids le monde élevât sa marée, Pour te dire superbe et te dresser sacrée;

Les pieds onglés de bronze et les yeux large*ouverts, Comme de grands lézards, buvant l'or des lumières, Se traînant vers ton corps, mes désirs longs et verts.

En plein midi torride, aux heures coutumières, Je t'ai couchée, au bord d'un champs, dans le soleil; Là=bas, frissonne un coin embrasé du méteil,

L'air tient sur nos amours de la chaleur pendue, L'Escaut s'enfonce au loin comme un chemin d'argent, Et le ciel lamé d'or allonge l'étendue,

Et tu t'étends lascive et géante, insurgeant, Comme de grands lézards buvant l'or des lumières Mes désirs revenus vers leurs ardeurs premières.



au carrefour de la mort

Hélàs! ton corps! ô ma longue et pâle malade. Ton pauvre corps d'orgueil parmi les coussins blancs! Les maux serrent en toi leur nerveuse torsade Et vers l'éternité tournent tes regards lents.

Tes yeux, réservoirs d'or profond, tes yeux bizarres Et doux, sous ton front las, ont terni leurs ardeurs. Comme meurent les soirs d'été dans l'eau des mares Mélancoliquement, dans tes grands yeux, tu meurs.

Tes bras qui s'étalaient au mur de ta jeunesse, Tel qu'un cep glorieux vêtu de vins et d'ors, Au long de tes flancs creux lignent leur sécheresse Pareils aux bras osseux et sarmenteux des morts.

Tes seins, bouquets de sève étalés sur ton torse, Iles de rouge amour sur un grand lac vermeil, Délustrés de leur joie et vidés de leur force, Sèchent, eux que mon rut levait à son soleil.

Et maintenant, qu'aux jours de juin, pour te distraire, On t'amène, là*bas, dans les jardins t'asseoir. Dès qu'on t'étend sur les gazons, je crois te voir Tout lentement déjà t'enfoncer sous la terre.

A voir si pâle et maigre et proche de la mort, Ta chair, ta grande chair, jadis évocatoire, Et que les roux midis d'été parsemaient d'or Et grandissaient, mes yeux se refusent à croire

Que c'est à ce corps là, léché, flatté, mordu, Chaque soir, par les dents et l'ardeur d'une bête, Que c'est à ces deux seins pâles que j'ai pendu Mes désirs, mes orgueils et mes chants de poète.

Et néanmoins je l'aime encor, quoique flétri, Ce corps, horizon triste ouvert à ma pensée, Arbre aux rameaux cassés, soleil endolori, Ce corps de pulpe morte et de chair effacée.

Et je le couche en rêve au fond du bâteau noir, Qui conduisait jadis, aux temps chanteurs des fées, Vers leurs tombeaux ornés d'ombre, comme un beau soir — Cheveux au fil des eaux et robes dégrafées —

Les défuntes d'amour dont les purs yeux lointains Brillent parmi les bois, les taillis et les landes, Et dont les longs manteaux d'argents et de satins Comme des clairs de lune ardent dans les légendes.

Et comme elles, je veux te conduire à travers Les fleuves et les lacs et les ruisseaux de Flandre, Là^bas, vers les terreaux et les pacages verts Et les couchants sablés de leur soleil en cendre,

Là«bas, vers les halliers obscurs et pavoisés Avec des grappes d'ombre et des fleurs de lumière, Où les rameaux noueux se tordent enlacés Dans un spasme muet de sève et de matière.

Et telle, une suprême et magnifique fois Mon rêve aura pleuré ta beauté rouge et forte; Pauvre corpsl pauvre chair! pauvre et douce voix Morte!

La mort peindra ta chair de ce vieux ton verdâtre Délicatement jaune et si fin, qu'on dirait Qu'à travers le cadavre un printemps transparaît Et qu'une lueur jeune en avive l'albâtre.

Et recueilli du cœur, des yeux et du cerveau, Sentant pâlir en moi, comme une ample lumière, Le souvenir trop net de ta beauté plénière. J'irai m'agenouiller devant ce corps nouveau.

Je lui dirai les grands versets mélancoliques Que l'Eglise, ta mère, épand aux trépassés. Et je lui parlerai de nos amours passés Avec les mots fanés des hymnes catholiques.

Je fixerai dans mon esprit ses traits humains, Ses yeux scellés au jour, au soleil, à la gloire, Et rien n'effacera jamais de ma mémoire La croix que sur ton cœur dessineront tes mains.

Et pour réaliser ton suprême souhait. Le soir, dans la piété des chrétiennes ténèbres, Je sortirai ton sein de ses voiles funèbres Et je le baiserai tel que la mort l'a fait.

IV

Depuis que te voilà dissoute au cercueil sombre Et que les vers se sont nourris de ta beauté Et que la pourriture habite avec ton ombre Et creuse en toi les nids de sa fécondité,

Qu'il fasse aurore ou soir, mon âme est douloureuse Et stérile aux splendeurs des sites et des airs, Le jour, ta forme est là, passante et vaporeuse, La nuit, ton long fantôme emplit mes bras déserts.

x_f}.f} * A ft A A A f\ l\ * f\ fx r* l\ i\ I\ I\ I\ I\ !• l.

Il m'apparaît dans un orgueil pâle et candide, Debout, mais sèchement retouché par la mort, Mêlant je ne sais quoi de triste et de splendide Au déploiement funèbre et las de ses crins d'or.

Il me regarde — et ses regards semblent des plaintes D'un exilé lointain, doux et silencieux, Et telle est la douleur de ses clartés éteintes, Que doucement mes mains lui ferment les deux yeux.

Fresques



les vieux rois

Hommes stérilisés par des siècles d'ennui

Et le regret mortel des voluptés taries.

Vos mains? du fer; vos cœurs? du bronze et de la nuit.

Et vos ongles et vos deux yeux? des pierreries.

Immobiles soleils, étincelants et noirs, Brûlant sur des trônes illuminés de gloire Et d'or; masques rêveurs et grands comme les soirs, Et calcinés comme les rocs d'un promontoire.

Vieillards redoutables et vieux comme les mers, Qui regardez en vous pour voir toute la terre, Qui n'interrogez point l'azur des cieux amers, Et demeurez penchés sur votre seul mystère.

fti V

M

•v

1 ;



Les fers cruels flamboient et vous dardez comme eux, Sous vos mitres d'orgueil et vos étoles bleues, Vos sceptres sont pareils à des doigts venimeux Et la terreur de votre front souffle à cent lieues.

Et vous restez muets, toujours. Un léopard Lèche vos pieds bagués, et des femmes qu'on pare, Pour vous distraire à les tuer d'un seul regard, Tordent en vain vers vous leur corps brusque et barbare.

Et votre cerveau sèche et demeure engourdi, Lassé de visions de meurtre et de magie, Et plus aucun vouloir en vous ne resplendit : Et vous mourez tout seuls, un soir, dans une orgie.

sous les prétoriens

Les soirs! voici les soirs de pourpre, évocateurs De carnages et de victoires, Lorsque chantent dans les mémoires Les clairons fabuleux et les buccins menteurs.

Et regardez ! Dans la mobile obscurité D'une salle immense, personne. Un bourdon sonne,

A travers l'ombre rouge, avec mordacité !

L'orgueil des étendards coiffés d'alérions Vaguement remue et flamboie ; Un bassrelief se creuse et se déploie Où le granit se crispe en mufles de lions.



Un bruit de pas guerriers multiplié s'entend Derrière un grand rideau livide ; Un trône est là, sanglant et vide ... Et le silence brusque et volontaire attend.

Mon rêve, enfermons*nous dans ces choses lointaines,

Comme en des tragiques tombeaux,

Pleins de métaux et de flambeaux

Et de faisceaux dressés en des salles hautaines.



if

légendes

Les horizons cuivrés des suprêmes automnes Meurent là=bas, au loin, dans un carnage d'or. Où sontsils les héros des ballades teutonnes Qui cornaient, par les bois, les marches de la Mort?

Ils passaient par les monts, les rivières, les havres, Les burgs — et brusquement ils s'écroulaient, vermeils, Saignant leurs jours, saignant leurs cœurs, puis leurs cadavres Passaient dans la légende, ainsi que des soleils.

Ils jugeaient bien et peu la vie : une aventure; Avec un mors d'orgueil, ils lui bridaient les dents ; Ils la mataient sous eux comme une âpre monture Et la tenaient broyée en leurs genoux ardents.

123

i

• T/j :

ii

I

OtrJ !

1 Sv

I |t

M

M



ri

s *

i

.

s

1 •

>1

i

il

a

if

i ]

i'iH

i

11

Ils chevauchaient fougueux et roux — combien d'années? Crevant leur bête et s'imposant au Sort; Mon cœur, oh, les héros des ballades fanées, Qui cornaient, par les bois, les marches de la Mort!

les preux

En un très vieux manoir, avec des javelots Et des pennons sur ses murailles, Une rage de bataille Rouge éclatait en tableaux.

On y voyait grandir les féroces ramures De la mêlée, où des paladins merveilleux, Avec la rage au fond des yeux.

Tombaient, allongés morts en leurs châsses d'armures.

Hélas! toUs ces cerveaux qui rêvèrent de gloire, Fendus! et tous ces poings, coupés! traceurs d'éclairs, Avec le tournoiement de leurs glaives dans l'air Et l'aigle de leur casque éployé dans l'Histoire.

Hélas! et la débâcle à travers leurs maisons, Le deuil de la débâcle en des nuits de tueries, Et les funèbres sonneries Cassant la destinée en or de leurs blasons.

Pourtant, qu'ils soient tombés, en corps==à*corps ardents, Membrés de force et les dix doigts onglés de haine Et la bouche folle et hautaine Et le sang frais marbrant leurs dents.

Et contre la forêt fourmillante de lances Qui s'avançait, qu'ils aient, le désespoir au clair, Lourdes masses d'ombre et de fer, Terribles bras d'acier, cogné leurs violences,

Qu'importe alors ! — ils ont senti la joie unique

D'exprimer l'être humain en sa totalité

De hargne et de brutalité,

Jusqu'au tressaut dernier de la mort tétanique!

Des torchères dont la clarté ne bouge Brûlent depuis des jours, toujours, Autour de ce caveau, voûté D'ébène immense et pailleté d'or rouge.

Les supplices d'acier et les meurtres d'airain S'y souviennent: Néron, Procuste et Louis onze, — Regards de proie, ongles de bronze, Clous et tenailles dans la main —

Un luxe vieux de métaux noirs habille Le solennel granit d'un fût assyrien, Érigé là, pour ne soutenir rien Que les siècles et leur douleur indélébile.

soir de caveau

Soudain, sur ce pilier — ainsi qu'un ostensoir Lamentable, là=bas, qui s'éclaire lui-même — Masque de cire en un nuage blême, Surgit mon front de souffrance et de soir :

Mon front, hélas ! celui si pâle de ma mort En ces caveaux immobiles d'or rouge, Où plus jamais — sinon mes yeux — flamme ne bouge Pour regarder ce faste en fer de ma mort.

La mort grande, du fond des sonnantes armoires De l'orgue, érige, en chant de gloire, immensément, Vers les voûtes, le nom du vieux Ruwaert flamand Dont chaque anniversaire exalte les mémoires.

Parmi les foulons morts, parmi les incendies, Les carnages, les révoltes, les désespoirs, Le peuple a ramassé sa légende, les soirs, A la veillée, et la célèbre en recordies.

Les rois, il les prostrait devant son attitude, Impérieux, ayant derrière lui, là*bas, Et le peuple des cœurs et le peuple des bras Tendus! Il était fort comme une multitude.

artevelde

Il se sentait miraculeux. Toute sa tête S'imposait à l'obstacle. Il le cassa sous lui, Jusqu'au jour où la mort enlinceula de nuit Son front silencieux de force et de tempête.

Un soir, il disparut tué comme un roi rouge. En pleine ville ardente et révoltée, un soir.

Et son âme voyait son âme et ses pensées. Survivre et s'allumer par au delà son temps, Torche première! et vers les avenirs flottants Tordre tragiquement ses flammes convulsées.



la nuit

Depuis que dans la plaine immense il s'est fait soir, Avec de lourds marteaux et des blocs taciturnes, L'ombre bâtit ses murs et ses donjons nocturnes Comme un Escurial revêtu d'argent noir.

Le ciel prodigieux domine, embrasé d'astres, — Voûte d'ébène et d'or où fourmillent des yeux — Et s'érigent, d'un jet, vers ce plafond de feux, Les hêtres et les pins, pareils à des pilastres.

Comme de blancs linceuls éclairés de flambeaux Les lacs brillent, frappés de lumières stellaires, Et les hameaux et leurs enclos quadrangulaires Apparaissent ainsi que d'énormes tombeaux

î'i!

Ml

Et, telle, avec ses coins et ses salles funèbres, Tout entière bâtie en mystère, en terreur, La nuit paraît le noir palais d'un empereur Accoudé quelque part, au loin, dans les ténèbres.



aprement

Dans leur cadre d'ébène et d'or Les personnages d'Anton Mor Persécutent de leur silence.

Masques terreux, visages durs, Serrés dans leurs secrets obscurs, Et leur austérité méchante.

m

Haute allure, maintien cruel, Orgueil rigide et textuel : Barons, docteurs et capitaines.

Leurs doigts sont maigres et fluets Ils fignoleraient des jouets Et détraqueraient des empires.

H

i?: fi

Sur le bloc de granit ancien, mordu de fer,

Les deux seins froids, pareils à deux lunes funèbres,

Semblent deux baisers d'or gelés dans les ténèbres,

Et le caprice renaissant De voir du sang rosir le sang Séché trop vite au coin des ongles!

Sur le bloc de granit ancien, mordu de fer, Une idole est debout — le mystère la masque : Un diamant se mêle à la nuit de son casque;

Sur le bloc de granit ancien, mordu de fer, Elle impose, là*bas, son dardement de pierre, Sans que depuis mille ans ait bougé sa paupière;

Ils cachent sous leurs fronts chétifs Les fiers vouloirs rébarbatifs Et les vices des tyrannies

Sur le bloc de granit ancien, mordu de fer,

Les hauts bras étendus dont les mains sont coupées,

Tendaient pour les vaincus l'orgueil droit des épées;

Sur le bloc de granit ancien, mordu de fer, Le ventre enguirlandé d'une toison virile, Reluit lividement, magnifique et stérile,

Sur le bloc de granit ancien, mordu de fer...

(1888)

W « n a n /> A A .n A >> /» n /\ ni\)\r y

les horloges

La nuit, dans le silence en noir de nos demeures, Béquilles et bâtons, qui se cognent, là=bas; Montant et dévalant les escaliers des heures, Les horloges, avec leurs pas;

Émaux naïfs derrière un verre, emblèmes Et fleurs d'antan, chiffres maigres et vieux; Lunes des corridors vides et blêmes Les horloges, avec leurs yeux;

Sons morts, notes de plomb, marteaux et limes, Boutique en bois de mots sournois Et le babil des secondes minimes, Les horloges, avec leurs voix ;

/>/>/?/? />/,"/>/>/>/.* />/i/> AxA1 /?iD /> /i/i /î /?/i A'/î /:/>y^/>/:/!/>/:• />/>/i/i/t/J /. / .'IWg

Gaines de chêne et bornes d'ombre, Cercueils scellés dans le mur froid, Vieux os du temps que grignote le nombre. Les horloges et leur effroi;

Les horloges

Volontaires et vigilantes,

Pareilles aux vieilles servantes

Tapant de leurs sabots ou glissant sur leurs bas

Les horloges que j'interroge

Serrent ma peur en leur compas.





Parmi l'étang d'or sombre Et les nénuphars blancs, Un vol passant de hérons lents Laisse tomber des ombres.

Elles s'ouvrent et se ferment sur l'eau Toutes grandes, comme des mantes; Et le passage des oiseaux, là=haut, S'indéfinise, ailes ramantes.

Un pêcheur grave et théorique Tend vers elles son filet clair, Ne voyant pas qu'elles battent dans l'air Les larges ailes chimériques,

parabole

.. .........«'»

Ni que ce qu'il guette, le jour, la nuit, Pour le serrer en des mailles d'ennui, En bas, dans les vases, au fond d'un trou, Passe dans la lumière, insaisissable et fou.

(1894)

il

à



I

i $

fl

» |!

Hf " 11! I|>



t;

t\ ! r i |

!

w

I

i

.1

i

;

vif

la barque

Il gèle — et des arbres pâles de givre clair Montent là=bas, en les lointains baignés de lune; Au ciel purifié, aucun nuage; aucune Tache sur l'infini silencieux de l'air.

Le fleuve où la lueur des astres se réfracte Semble dallé d'acier et maçonné d'argent; Seule, une barque est là, qui veille et qui attend, Les deux avirons pris dans la glace compacte.

Quel ange ou quel héros les empoignant soudain Dispersera ce vaste hiver à coup de rames Et conduira la barque en un pays de flammes Vers les océans d'or des paradis lointains?

Ou bien doit«elle attendre à tout jamais son maître, Prisonnière du froid et du grand minuit blanc, Tandis que des oiseaux, libres et flagellant Les vents, volent, là=haut, vers les printemps à naître?

un soir

Sous les vitres du hall nitreux que le froid fore Et vrille et dont la brume enveloppe le fer, Un soir de gel rugueux et lourd, s'ouvre l'hiver, Dans le foyer, plus scintillant que le phosphore.

Et le charbon rongé revêt sa mousse d'or Et le posthume été dans l'or se réitère; Il empourpre un flacon, il enguirlande un verre Et multiplie en feuilles d'or sa force encor.

Malgré ce feu soudain qui le détruit, sa joie Est de faire des fleurs parmi les lustres, vivre! Et d'allumer sa mort comme une fête. Au loin,

Làsbas, le vent du Nord souffle et rage en son coin Et répand sur les toits et la neige et le givre. O cette mort que l'on torture et qui flamboie!

(1888)

— que saisie?

Oh! ce grand gel — reflété brusquement En des marais d'argent dormant ; Et ce givre qui grince et pince Les lancettes d'un taillis mince.

Et ce minuit ainsi qu'un grand bloc blanc, Sur les marais d'argent dormant, Et ce minuit qui pince et grince Et, comme une grande main, rince Les cristaux froids du firmament.

C'est quelque part en des pays du Nord C'est quelque part, en Norwège, là*bas Où les blancs ongles de la neige Griffent des rocs, de haut en bas.

Dites, l'entendez^vous la grand'messe du froid? L'entendez«vous sonner, sonner là^bas, En ces lointains de neige et de frimas Où les arbres vont en cortège...

C'est quelque part en un très vieux pays du Nord — que saisie? Mais c'est aussi dans un vieux cœur du Nord — en moi.

i\l\j\ n/\i\ » n a n i\ i\ t\ i\ i\ t\ r. r> r, h n n n i\ i\ r i.

Le vieux crapaud de la nuit glauque Sous la lune de fiel et d'or, C'est lui, là=bas dans les roseaux, La morne bouche à fleur des eaux, Qui rauque.

Là*bas, dans les roseaux, Ces yeux immensément ouverts Sur les minuits de l'univers, C'est lui, dans les roseaux, Le vieux crapaud de mes sanglots.

Quand les astres à l'horizon, Semblent des taches de poison — Écoute, il se râpe du fer par l'étendue -C'est lui, cette même voix entendue Toujours, là=bas, dans les roseaux,



comme tous les soirs

Monotones, à fleur des eaux, Monotones, comme des gonds, Monotones, s'en vont les sons Monotones, par les automnes.

Les nuits ne sont pas assez longues Pour que tarissent, avant le jour profond, Les mornes sons Et leurs diphtongues Lentes et longues.

Ni les hivers assez mordants Avec leur triple rang de dents : Gel, givre et neige,

Pour que ne montent plus en long cortège Les lamentables lamentos Du vieux crapaud de mes sanglots.

l'heure mauvaise

Depuis ces temps troublés d'adieux et de retours

Mes jours toujours plus lourds s'en vont roulant leur cours.

J'avais foi dans ma tête; elle était ma hantise, Et mon entêtement — haine et fureur — vermeil, Où s'allumait l'intérieur soleil, Fonçait jadis contre le roc de la bêtise.

De vivre ainsi hautainement, j'avais Muette joie à me sentir et seul et triste, Et je ne croyais plus qu'à ma force d'artiste Et qu'à l'œuvre que je rêvais :

Celle qui se levait tranquille et douce et bonne Et s'en allait par de simples chemins, Vers les foyers humains, Où l'on pardonne.



Ah! comme il fut dolent ce soir d'opacité, Quand mon âme minée infiniment de doutes, S'écroula toute

Et lézarda, craquement noir, ma volonté.

A tout jamais mortes, mes fermetés brandies! Mes poings? flasques; mes yeux? fanés; mes orgueils? serfs; Mon sang coulait, péniblement, jusqu'à mes nerfs Et comme des suçoirs gluaient mes maladies.

Et maintenant que je m'en vais vers le hasard... Dites, le vœu qu'en un lointain de sépulture, Comme un marbre brûlé de gloire et de torture, Rouge éternellement se crispera mon art!

ik

En ces plaines de laines,

Dites ; me bâtirai=je un asile aux douleurs?

les rideaux

Sur mes rideaux couleur des cieux, Les chimères des broderies Tordent un firmament silencieux; Les chimères des railleries.

Elles flagellent de leurs queues

La paix plane des laines bleues

Et le sommeil des laines tombantes et lentes

Sur les dalles,

Mais aussi sur mon cœur.

Sur mes lentes tapisseries

Les chimères de haine et de méchanceté

Font des buissons de pierreries.

Elles dardent l'hostilité des yeux, Qui m'ont troué de leurs regards Aux jours d'erreurs et de hasards; Elles ont des ongles aigus et blancs Et leurs caprices sont volants Comme des feux à travers cieux;

Bêtes de fils et de paillettes, Faites de stras et de miettes Et de morceaux de nacre et d'or, Dites, comme j'ai peur de leur essor

Les douces, les bonnes laines comme des mains,

Réchaufferaient les cœurs

Que désolent les pleurs humains;

Brusques, n'étaient les railleries

Des chimères des broderies

Et leurs langues déchirant l'air

Et leurs ongles et l'or au clair

De leurs ailes diamantaires.

Mon âme est une proie

Avec du sang et des grands trous

Pour ces bêtes d'or et de soie;

Et crainte et peur de leurs yeux, Couleur d'éclair parmi la mer!

A quoi servent les tissus et les laines Pour les douleurs et pour les peines? Les douces laines pour les peines?

Je sais de vieux et longs rideaux, Avec des fleurs et des oiseaux, Avec des fleurs et des jardins Et des oiseaux incarnadins; De beau rideaux tissés de soie. Qui caressent les fronts profonds Avec de la douceur et de la joie.

Les miens, ils sont armés de leurs chimères, Ils sont, mes grands rideaux, couleur des cieux, Un firmament silencieux De signes fous et de haines ramaires. A quoi servent leurs traînes et leurs laines?



Mon âme, elle est béante et pantelante, Elle n'est que loques et déchirures Où ces bêtes, à terribles armures, Ailes de feu, rostres ouverts, Mordent leur faim par au travers.

A quoi servent les tissus et les laines Pour y rouler encor mes peines?

Mon âme est désormais : celle qui s'aime, A cause de sa souffrance même, Qui s'aime en ces lambeaux Qu'on arrache d'elle en drapeaux De douleur rouge.

Les chimères de soie et d'or qui bouge, Qu'elles griffent les laines De mes rideaux à lentes traînes, Il est trop tard pour que ces laines Me soient douces comme une haleine.

Quelques osiers en des mares de limon gris Et des cormorans d'encre en du brouillard, Et puis leur cri qui s'entête, leur morne cri Monotone, vers l'infini.

novembre

Feuilles couleur de lie et de douleur, Par mes plaines et mes plaines comme il en tombe; Feuilles couleur de mes douleurs et de mes pleurs, Comme il en tombe sur mon cœur!

Avec des loques de nuages, Sur son pauvre œil d'aveugle S'est enfoncé, dans l'ouragan qui meugle, Le vieux soleil aveugle.

— Il fait novembre en mon âme —



HHHHHHHHHHMMHMH

■ K t\/y./) >> A A A »/?./* A A AA A/>/>/>/> ;



NOVEMBRE



— Il fait novembre en mon âme —

O ces feuilles qui tombent

Et tombent ;

Et cette pluie à l'infini

Et puis ce cri, ce cri

Toujours le même, dans mon âme!

lasbas

Calme voluptueux, que le frêle encensoir Des fleurs répand en ce soir solitaire! Claire heure alanguissante et fondante des soirs, Le soir sur des lits d'or s'endort avec la terre, Sous des rideaux de pourpre, et longuement se tait!

Calme voluptueux, avec de grands nuages, Et des îles de nacre et des plages d'argent Et des perles et des coraux et le bougeant Éclat des étoiles, à travers les feuillages; Et dans le ciel, là5haut, de grands fleuves de lait!

Et s'en aller vers les lointains et se défaire De soi et des autres, un jour, En un voyage ardent et doux comme l'amour Et légendaire ainsi qu'un départ de galère!

silencieusement

En un plein jour, lamé de lampes,

Qui brûlent en l'honneur

De tout l'inexprimé du cœur,

Le silence, par un chemin de rampes,

Descend vers ma rancœur.

Il circule très lentement

Par ma chambre d'esseulement.

Je vis malade et triste auprès de lui

Et lui me frôle avec sa robe;

Parfois, ses mains couleur de l'aube

Ferment les yeux de mon ennui.

Et nous nous écoutons ne rien nous dire.

Et je rêve de vie absurde et l'heure expire.

Dans la croisée ouverte à l'air, les araignées

Tissent leur tamis gris, depuis combien d'années?

Oh! les pauvres et lents et pénibles désirs Qui traversent encore et peuplent nos loisirs; Hélas! aimer l'écho, parce qu'il n'est personne; Et lentement traîner son pas qui sonne, Par les chemins en volutes de l'inutile. Vouloir être soudain le rai mince et ductile Qui se repose encor dans les villes du soir, Lorsque déjà le gaz mord le trottoir. S'asseoir sur les genoux de marbre D'une vieille statue, au pied d'un arbre, Et ne faire qu'un avec ce bloc de granit. Ne point saisir au vol ce qui se définit; Passer et ne pas trop s'arrêter au passage; Ne jamais repasser surtout; ne savoir l'âge Ni du moment, ni de l'année — et puis finir Par ne jamais vouloir de rien se souvenir!



un soir

Avec les doigts de ma torture Gratteurs de mauvaise écriture, Maniaque inspecteur de maux, J'écris encor des mots, des mots...

Quant à mon âme, elle est partie.

Tenacement et pour extraire L'arrièresfaix de ma colère, Aigu d'orgueil, crispé d'effort, Je râcle en vain mon cerveau mort.

Quant à mon âme, elle est partie.

3

, ii S

Fil

Je voudrais me cracher moi-même, La lèvre en sang, la face blême. L'ivrogne de son propre moi S'éructerait en un renvoi.

Quant à mon âme, elle est partie.

Le glas du soir suprême — écoute! S'entend, là*bas, sur la grand'route; Clos tes volets; c'est bien fini Le mors*aux«dents vers l'infini.

quelques-uns

Plus loin que les soleils, une ville d'ébène Se dresse et mire énormément en leur cerveau, Son deuil et sa grandeur de morte ou de caveau. La terre? elle a passé. Le ciel? se voit à peine. Et de l'ombre toujours, immensément toujours. Un horizon brumeux y traîne des suaires Sur des monts soulevés en tertres mortuaires Qui n'ont plus souvenir de ce qui fut les jours. Et des passants muets marchent dans les soirs blêmes, Hommes pleins de douleurs, vieux de tristesse, seuls.

Ils ont plié leurs jours ainsi que des linceuls; Ils sont les revenus de tout, même d'eux-mêmes; Les vices leur font peur, mais aussi les vertus; Leurs cœurs désormais clos et leurs ardeurs matées, Ils travaillent à vivre indulgemment athées. Leurs yeux qui nous parlaient encore, ils les ont tus;

Et maintenant plus rien en eux jamais ne bouge; Ni les désirs, ni les regrets, ni les effrois; Ils n'ont plus même, hélas! le grand rêve des Croix Ni le dernier espoir tendu vers la mort rouge.

Table des Matières

Pages

PRÉFACE.............vu

LES FLAMANDES

Les Vieux Maîtres..........3

La Vachère.............7

Art Flamand............9

Les Plaines.............13

Kato...............20

La Ferme..............24

L'Enclos..............25

Dimanche matin .... .......26

Les Granges............27

Les Vergers.............28

L'abreuvoir.............29

Le Lait..............30

Les Gueux.............31

Les Porcs.............32

Cuisson du Pain...........33

La Grande Chambre.........34

POÈMES INÉDITS

NOTICE..............71

En Espagne :

Fin d'Acte...........73

Dans une Chambre à Tolède.....75

Un Dimanche en Russie........77

A Rotterdam............78

A Ramsgate............80

LàsHaut..............81

Le Poêle de Louvain.........83

Premier Gel............85

Fin d'Hiver.............87

Le Carrefour des Trépassés .......88

La Cuisine......

Les Greniers.....

Les Espaliers.....

En Hiver......

Truandailles.....

La Vache.......

Les Paysans......

Marines.......

Amours Rouges .... Les Funérailles .... Aux Flamandes d'Autrefois



LES BORDS DE LA ROUTE

DÉCORS TRISTES

Pages

En Décembre..........95

Les Brumes...............%

Sur la Côte...........97

Vaguement...........98

Noël.............100

Les Cierges...........101

KATO

Hommage...........105

Cantique............109

Au Carrefour de la Mort......111

FRESQUES

Les Vieux Rois.........119

Sous les Prétoriens........121

Légendes............123

Les Preux...........125

Soir de Caveau.........127

Artevelde...........129

La Nuit............131

g 1

, Mi

1 ! 1

,! y

n

',8

n ( • ! : i

jl

i !

•f

II

i



s

Ce livre, le second de la collection "Les Gloires Littéraires " a été établi par Paul Angenot. Il a été tiré a 1076 exemplaires destinés a la vente, soit : un exemplaire unique, sur japon impérial (portant le n° 1), contenant tous les dessins originaux en noir ainsi que les épreuves coloriées a la

main par Henri Cassiers, un état en couleurs,

une suite en noir sur chine et une suite en couleurs sur hollande; 25 exemplaires sur japon impérial numérotés de 2 a 26) conte* nant un état des gravures en couleurs, une suite en noir sur chine et une suite en couleurs sur hollande; 50 exemplair res sur hollande (numérotés de 27 a 76) contenant un état des gravures en couleurs et une suite en noir sur chine; 1000 exemplaires sur vélin pur esparto (numérotés de 77 a 1076) contenant un état en couleurs. il a été tiré en outre 40 exem* plaires hors commerce, sur vé* lin pur esparto, numérotés de i a xl. le présent ouvrage a été achevé d'imprimer en caractères Elzevier par

Charles De Bruycker, a Forest^Bruxelles, le 31 juillet mcmxxvii.

Exemplaire N° ^



v VÇ.K /uvM.npiiivM^WyW







A A l\ l\l\ l\ IM\i

a ',*. s a !\ 'a 'a * 'a * • a. rt n /» a « n < » « 4 h (v «,,





les gloires litteraires " ii

-

.Sei'i»

Emile :rhaeren

iï^JII

LES MVIANDES

JAPON

Les Gloires ittéraires

•1cmxxvii

i m ù \i\i u %i \i«/ \t \i\i m m u \i n\i uu m wu u vy y u y y y u w y w w ir wu«i ^ wà'w v w yw «/ w y vuw v wV v w i/vu u mV w\ïVw w'«WVVVVVV*vAiVN

'."..'".**..... .......................................................................................................................................................................1 tri